28/12/2022
Jacques Dupin, Chansons troglodytes
Romance aveugle
Je suis perdu dans le bois
dans la voix d’une étrangère
scabreuse et cassée comme si
une aiguille perçant la langue
habitait le cri perdu
coupe claire des images
musique en dessous déchirée
dans un emmêlement de sources
et de ronces tronçonnées
comme si j’étais sans voix
c’en est fait de la rivière
c’en est fini du sous-bois
les images sont recluses
sur le point de se détruire
avant de regagner sans hâte
la sauvagerie de la gorge
et les précipices du ciel
le caméléon nuptial
se détache de la question
c’en est fini de la rivière
c’en est fait de la chanson
l’écriture se désagrège
éclipse des feuilles d’angle
le rapt et le creusement
dont s’allège sur la langue
la profanation circulaire
d’un bout de bête blessée
la romance aveugle crie loin
que saisir d’elle à fleur et cendre
et dans l’approche de la peau
et qui le pourrait au bord
de l’horreur indifférenciée
[...]
Jacques Dupin, Romance aveugle, dans Chansons troglodytes, Fata Morgana, 1989, p. 21-23.
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26/12/2022
Volker Braun, Poèmes choisis
Infanticide des idées
Mes parents pudibonds
Qu’effarouche le qu’en dira-t-on
Et redoutant la « honte » et « la souillure de notre nom »
M’ont incité
Au meurtre
De maintes jeunes idées
Avant même leur naissance.
L’avenir qui s’annonçait
Je ne l’ai pas mis au monde.
Si je continue à les suivre, eux pour qui
Seul compte un nom, et pas moi, toi, nous
Je serai bientôt stérile.
Volker Braun, Poèmes choisis, traduction J.-B. Barbe
et A. Lance, Poésie/Gallimard, 2018, p. 29.
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25/12/2022
Volker Braun, Poèmes choisis
Le petit déjeuner
Aimée, qui si facilement à moi s’est donnée
Comme si toute ma vie n’était que ce challenge
Car hésiter n’eût fait que retarder l’échange :
Ce que je possède, je l’ai vraiment liquidé.
Quand vint le matin nous barbouillâmes nos lèvres
De miel et de lait au restaurant si correct
Dans le couloir les serveurs étaient en alerte
C ‘était cette substance désirée avec fièvre.
Nous nous étions cherchés et trouvés. Et dès lors
Je n’avais donc plus qu’à l’absorber pour guérir
Prise régulière : elle me sauverait sans coup férir
Mais le fier navire a soudain viré de bord.
La substance de la vie, à la saveur de l’amour
Et de sel et de mort, je l’ai léchée un jour.
Volker Braun, Poèmes choisis, traduction J.-P. Barbe
et A. Lance, Gallimard, 2018, p. 66.
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24/12/2022
Jean Tardieu, Accents
Les dangers de la mémoire
Ils s’assemblent souvent, pour lutter
Contre des souvenirs très tenaces.
Chacun dans un fauteuil prend place
Et ils se mettent à raconter.
Les accidents paraissent les premiers,
Puis l’amour, puis les sordides regrets,
Enfin les espérances mal éteintes.
Toutes ces images sont peintes
Au mur, entre les fleurs de papier.
Ils pensent ainsi s’habituer
Aux poisons que leur mémoire transporte.
Moi cependant, derrière la porte,
Je vois le PRÉSENT fuir avec ses secrets.
Jean Tardieu, Accents, Gallimard, 1939, p. 14.
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23/12/2022
Jean Tardieu, Accents
Premier dernier amour
Tout est mort. Même les désirs de mort
Sont morts. Ce qui grandit est sans figure.
Les mains, les yeux — déserts. Toute mesure
S’effondre après ce feu qui brise un corps.
Rien — ni espoir ni doute — n’ouvre plus
La porte où le soleil vient nous attendre.
Les fruits profonds, par l’orage abattus,
Sont morts : l’esprit possède enfin leur cendre ;
Avide, — seul — et maître d’une nuit
Où le ciel pleut, où le mouvement plonge,
Où, sur l’objet qu’il efface, bondit
L’appel sans voix qui confond tous nos songes.
Jean Tardieu, Accents, Gallimard, 1939, p. 35.
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22/12/2022
Jean Tardieu, Une Voix sans personne
L’espace
L’espace tout à coup m’irrite. L’interrogation logée au fond de nous a-t-elle vraiment besoin de cet organisateur de supplices et des fêtes ?
Nous ne demandions qu’une minute serrée, comme un point, le métal le plus rare, une gorgée d’eau, — car nous avons la fièvre à force de nous épuiser dans ces défilés qui n’apportent jamais de surprise !Toute l’étendue ne vaut pas un cri.
Nous savons la leçon d’avance. Assez de pas, assez de gestes, assez de détours ! La vague et le grain de sable voudraient-ils donc venir à bout de tout par la répétition ?
En attendant de me mêler à cette chose sans nom, je l’appelle encore l’Espace.
Le mot rafraîchit ma pensée — et je marche.
Jean Tardieu, Une Voix sans personne, Gallimard, 1954, p. 89.
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21/12/2022
Jean Tardieu, Une Voix sans personne
Le monde immobile
Poètes de ténèbres
fontaine sourde
lac sans éclat
présence épaisse
battement faible
l’instant est là
rien ni personne
une ombre lourde
et qui se tait
j’attends des siècles
rien ne résonne
rien n’apparaît
sur ce tombeau
l’espace bouge
c’est ma pensée
pour nul regard
pour nulle oreille
la vérité.
Jean Tardieu, Une Voix sans personne,
Gallimard, 1954, p. 38-39.
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20/12/2022
Jean Tardieu, Une Voix sans personne
Petite suite villageoise
I
Les délégués du jour auprès de ce village
ce sont les espaliers solennels :
une poire dans chaque main
une pomme sur la tête `
Entrez entrez Messieurs les Conseillers
2
Quelle couleur aimez-vous :
Le bleu le vert le rouge
le jaune qui saute aux yeux
le violet qui endort ?
— J’aime toutes les couleurs
parce que mon âme est obscure.
2
Autrefois j’ai connu des chemins
ils se sont perdus dans l’espace
je les retrouve quand je dors
Je vais partout rien ne m’arrête
ni le temps ni la mort.
Jean Tardieu, Une Voix sans personne,
Gallimard, 1954, p. 50.
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18/12/2022
Peter Gizzi, Et maintenant le noir
L’ingénuité de la vie animale
Loin au fond de l’enzyme gît la forme du foyer.
Loin au fond du code l’architecture où nicher.
Le Rouge-Gorge de son bec collecte boue et branchettes fragments de duvet de de plumes aussi.
La Grouse s’enfouit dans n monde sous la neige en quête de chaleur et d’abri.
Le Corbeau se sert des branches et le casse sous son poids, de son bec, il tapisse son nid de bouts de fourrure et de débris.
L’Oie arrache les plumes du poitrail pour apprêter la chambre.
Long est le chagrin.
Peter Gizzi, Et maintenant le noir, traduction Stéphane Bouquet, Corti, 2022, p. 60.
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17/12/2022
Peter Gizzi, Et maintenant le noir
Empire du dimanche
Les toits parlent
comme la lumière sur
un pano de silence.
Une cacophonie
de formes
débute dans le ciel.
Les gens vivent ici
dans le calme
un jour se dévêt.
Les tons s’éparpillent.
Peter Gizzi, Et maintenant le noir,
traduction Stéphane Bouquet,
Corti, 2022, p. 43.
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16/12/2022
Peter Gizzi, Et maintenant le noir
Enterrement céleste
Le rouge-gorge qui vit dans mon jardin
vit aussi en moi. Voici l’intérieur
tandis que l’état se dévide à travers
une vaste étendue divisant le ciel.
Il y a tant et plus ;
ces choses servaient de passage
à l’après-midi porté par la lumière
cascadant puis s s’enroulant
comme une bride autour de jour.
Oui, le jour, staccato
sous sa bannière d’azur et d’or ;
puis on apprend, comme on apprend
du crépuscule, comment regarder
par ici, et par ici, en souriant.
La glycine à la fenêtre ondoie, haut, et bas, et haut
c’est si loin en même temps, dehors.
Je suis ici où le monde s’ouvre.
Il y a des lointains, toute
l’échelle tonale explose,
clarté à l’aspect atténué,
charge utile livrant une poussière sensée.
Voici un jour idéal pour mourir.
Peter Gizzi, Et maintenant le noir, Corti,
2022, p. 32.
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13/12/2022
Novalis, L'Encyclopédie
Le caractère de la passion est la démesure — doubles modes de passions — toute passion est fièvre.
Secrets de l’art d’utiliser comme formule tout phénomène naturel, toute loi naturelle — ou de construire l’art sur un mode analogique.
Qu’est-ce qu’un auteur ? Un auteur a nécessairement pour but d’être auteur. — On ne saurait considérer la nature au sens habituel du terme comme auteur ou artiste.
Les livres sont une variété moderne de l’essence historique — mais d’une très haute importance. Ils ont pris peut-être la place des traditions.
Novalis, L’Encyclopédie, traduction Maurice de Gandillac, Les éditions de Minuit, 1966, p. 216, 304, 305, 307.
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12/12/2022
Agnès Rouzier, Non rien ; Journal
Non, rien
(((Corps, en vêtement de nuit, raide, invisibles, (dentelles pourpres. Tourbes. Lourde) raide, invisible, avant même que commence (se déploie, se replie, nulle force) l’histoire –––––––– orientation, chemin : impossible. Indices : nuls.)))
Ou bien : (épaules bronzées (te mordre. Couler à vos pieds. Me tordre.) Chemise déboutonnée, torse, (visible ? à peine) jambes nues, ruisselantes (lécher ? Boire ? Vous tordre) pieds dans ses espadrilles (matin. Matin encore. Dictature. /Nous tordre. :)
Non. Rien.
[...]
Agnès Rouvier, Non, rien, dans Le fait même d’écrire, Change/Seghers, 1981, p. 85.
9 août 1977
Étrange impression : il devrait y avoir dans le « journal » une part qui dépasserait l’exactitude. Une part d’imagination pure ; celle de la fabrication. Elle dirait sur un autre ton, un autre thème. Ce thème qu’un discours vivant s’applique presque constamment à retenir. Jalonner l’espace imaginaire : encore un projet.
Je ne m’ouvrirai que si quelque chose en moi se retire. Une acceptation lucide restant à instaurer. Cela ne se pourra que si j’assimile à ma vie, au niveau même de l’inconscient (à moi-même et pour moi-même), mon propre langage. Alors je ne le ferai plus peur. Ne pas affirmer – revendiquer – vis-à-vis des autres la différence, mais ne pas laisser l’inconscient l’escamoter, faute de quoi, à chaque fois que je me retrouve en face d’elle, je perds pied, m’agite à tort et à travers. Il existe probablement un moyen d’accepter tranquillement un certain malaise. Ou de la contourner de telle sorte qu’il n’ouvre pas sue une passivité paralysante qui entraîne une réaction violente, mais sur une activité secondairement construite.
Agnès Rouvier, Journal I, dans Le fait même d’écrire, Change/Seghers, 1981, p. 178.
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11/12/2022
Henri Thomas, Nul désordre
La chambre
Neige du corps aux douces pentes,
Plus haut que l’ombre des bas noirs,
Le mouvement des longues jambes
Si loin m’égare certains soirs.
Que cette courbe de ton corps
Est le pays où je m’éveille,
Une terre d’avant les jours,
D’avant le sort, si peu pareille
À cette chambre où tu t’endors,
Mon pauvre amour selon le sort.
Henri Thomas, Nul désordre (1950),
dans Poésies, Poésie/Gallimard, 1970, p. 215.
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10/12/2022
Henri Thomas, Le monde absent
Je viens de la rue aux travaux sans nombre,
j’ai vu l’arroseur matinal changer
le bord du trottoir en azur léger,
sur l’autre trottoir c’est encore l’ombre.
J’ai vu fuir, presque silencieuse,
une automobile merveilleuse,
et les petits bars, très en retard
sur le jour (ils n’ouvrent que le soir).
J’ai vu peu de choses et bien des choses,
la rosée au fond des parcs déserts,
la Seine où mouraient de froides roses,
les chalands de leurs panneaux couverts.
Que m’en restera-t-il dans dix années,
et dans trente, seul, geignant dans un lit ?
Rien peut-être, une incertaine pensée,
ou bien tout un monde, épars dans ma nuit ?
Henri Thomas, Le monde absent (1947), dans
Poésies, Poésie/Gallimard, 1970, p. 133.
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