10/02/2023
Armand Robin, Lemonde d'une voix
Premier amour
Moi
Je ne vous prendrai même pas la main. J’ai besoin seulement de vous faire une déclaration d’amour… non pas d’amour dans le ciel ni sur terre… d’amour dans le néant qui suivra mon cœur arrêté, d’un amour que trente ans je ne sentirai même pas, d’un amour que seul un peu de cœur éphémère imagera d’éternité.
Elle
Je ne suis qu’une pauvre fille. Je ne fus jamais que cruelle envers vous et je sais que jamais je ne pourrais être que cruelle envers vous.
Je suis une créature comme toutes les autres.
Moi
Mais votre voix muettement est douce.
Elle
Je ne veux pas de l’apparence que l’imagination me donne.
Armand Robin, Le monde d’une voix, Gallimard 1968, p. 86.
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09/02/2023
Armand Robin, Le monde d'une voix
Solitaire
Je n’ai pas de jour selon vos bonjours ;
Mais jours se veulent bonjours
Que dans l’aube authentique du règne du travail.
Mes bonjours ne salueront
Que l’aube authentique du monde du travail.
Armand Robin, Le monde d’une voix, Gallimard,
1958, p. 163.
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08/02/2023
Jean Grosjean, Une voix, un regard, Textes retrouvés 1947-2004
Senteurs
Le grenier sent la poussière
de nos journées inutiles
visitées par la lumière
qui se glisse entre les tuiles.
Tout ce que l’âme a coupé
dans les enclos du dimanche
a l’odeur de foin séché
qu’on hume aux portes des granges.
Un parfum de bois qu’on brûle
circule à travers les chambres
puisque notre feu posthume
n’est pas éteint sous nos cendres.
Jean Grosjean, Une voix, un regard, Textes
retrouvés 1947-2004, Gallimard, 2012, p. 107.
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07/02/2023
Jean Grosjean, Une voix, un regard
Nos jours
Il a fallu différer les départs
dont nous rêvons
et recevoir tout à tour
les jours inconnus
lourds de soleil ou de pluie.
Les uns donnaient des pépites,
de l’encens ou du pavot,
mais d’autres d’un air candide
lançaient des questions
qui n’ont jamais de réponse.
L’un posait des chrysanthèmes
sur le lit de nos parents,
l’autre offrait aux fronts d’enfants
pour leur faire ombrage
les lauriers des fortsen thème.
Comment vouliez-vous qu’on parte
quand tant de futurs arrivent
et qu’aucun d’eux ne retire
son rire ou son deuil
sans qu’un autre lui succède ?
Mais dès que les nouveaux jours
seront moins nombreux aux portes
nous irons sur l’autre berge
voir quels anciens jours
sont près à nous recevoir.
(Cahiers de l’ENS, Meknès, n° 4, 1983)
Jean Grosjean, Une voix, un regard, textes
retrouvés 1947-2004, Gallimard, 2012, p. 96-97.
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06/02/2023
Jean Grosjean, Une voix, un regard
La Beune
Un grand verger bosselé au fond d’ un vallon, bordé de sombres noyers, avec un néflier tortueux, deux mirabelliers, des quetschiers quelques pommiers penchants. Et la fosse d’un étang à sec. Oui, le ruisseau a été détourné. Il circule entre des roches qu’il lave ou bien il les enjambe avec une sorte de chuchotement, de quoi inquiéter les arbres. Ils ont l’air de se retourner à demi comme les vaches quand on traverse leu pâture.
Surplombé de pentes raides où les forêts s’accrochent, ce vallon ne s’ouvre qu’au nord. Il est livré aux brefs jours d’hiver, aux longs vents d’hiver, à de brusques gels, à des neiges stagnantes. Mais le soleil d’été le regarde par-dessus les bois. Le soleil sait voir, à travers l’eau courante, les galets de grès rose qui somnolent au fond du ruisseau. Et il y a les cris des enfants qui jouent à la guere avec des chutes d’étoffes pour drapeau. Ah les prunes par terre.
Jean Grosjean, Une voix, un regard, Textes retrouvés 1947-2004, Gallimard, 2012, p. 189.
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04/02/2023
Antoine Emaz, Erre
9.08.18
on n’a pas trop prise
sur ce qui vient les mots
prennent au passage
ou parfois rien
et ce n’est pas plus important
qu’une ligne de plus ou de moins
dans une dictée d’enfance
cela peut-être qui remonte
dans la nuit ou le vieux rose
d’une branche de tamaris en fleurs
ce qui ne tient à rien
dans la mélasse du temps un balancement
d’acacia ou de pin
le bleu passé au gris d’une lavande
quelque chose en tout cas
de presque silencieux
et doux
« regret souriant » ou deuil calme
d’un passé sans heurt
juste passé
poussière en suspension dans la lumière
pas plus
Antoine Emaz, Erre, Tarabuste,
2023, p. 89.
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03/02/2023
Antoine Emaz, Calme
au fond
c’est plus simple qu’en surface
il ne reste presque
que du silence
on a tout l’espace
pour laisser filer
quelques étoiles pâles
fixer deux ou trois mots qui luisent
balises qui tremblent
lampes tempête
et tout le sombre n’est plus vide
plutôt nuit plaid
châle bleu noir
autour sans angles
quand tout se tait
sauf la vie son bruit faible
d’eau qui court
ou de cœur
le poème ne voudrait pas dire autre chose
Antoine Emaz, Calme, Faï fioc, 2016, np
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02/02/2023
Antoine Emaz, Plaie
laisser aller la tête dans le jardin
ce matin
il y a l’air libre et bleu
il y a l’envie
de laisser filer
dans les couleurs du jardin
se perdre
s’évacuer
se dissoudre
comme se laver
dans le vert
on y arrivera
on le sait maintenant
on y arrivera
quoi qu’il arrive
on a repris pied assez
même si
on n’est pas à l’abri
Antoine Emaz, Plaie, Tarabuste,
2009, p. 138.
Photo T. Hordé
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01/02/2023
Antoine Emaz, De peu
Bleu très bleu
dans le ciel sans fin d’œil
toute histoire engouffrée
rien
quasi lisse vaste couleur quelle
espèce de bleu
sans honte
tant il est sans mémoire
*
ciel plein ciel
sans anges
on rêve leurs battements d ‘ailes
leurs bruits de mouettes folles
d’envol
alors qu’on veut seulement des mots
pour ici
sous l’aplat de l’été
Antoine Emaz, De peu, Tarabuste,
2014, p. 269.
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31/01/2023
Antoine Emaz, De l'air
dans la lumière brute
et le jaune des jonquilles
on est où ?
ricochets des mots
sur l’eau de tête
le temps
la masse tranquille d’un dimanche
océan c’est trop dire
plutôt mare étang borné
par la fin de semaine
étier
on ferait mieux
de s’atteler
à la semaine qui vient
Antoine Emaz, De l’air, Le dé bleu,
2006, p. 62.
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30/01/2023
Novalis, Les disciples à Saïs
I
Les hommes marchent par des chemins divers. Qui les suit et les compare verra naître d’étranges figures ; figures qui semblent appartenir à cette grande écriture chiffrée qu’on rencontre partout : sur les ailes, sur la coque des œufs, dans les nuages, dans la neige, dans les cristaux, dans les formes des rues, dans les eaux congelées, à l’intérieur et à l’extérieur des montagnes, des plantes, des animaux, des hommes, dans les clartés du ciel, sur les disques de verre et de poix lorsqu’on les frotte et qu’on les attouche ; dans les limailles qui entourent l’aimant et dans les étranges conjonctures du hasard…On y pressent la clef de cette écriture singulière et sa grammaire’ ; mais ce pressentiment ne veut pas se fixer dans une forme et se refuse à devenir la clef suprême.
Novalis, Les disciples à Saïs, traduction Maurice Maeterlinck, dans Les Romantiques allemands, I, Pléiade/Gallimard, 1966, p. 347.
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29/01/2023
Basho Seigneur ermite, l’Intégrale de haïkus
Jardin d’hiver —
minces comme un fil, la lune
et le chant des grillons qui survivent
Ce corbeau
pourquoi pat-il en ville
à la fin de l’année ?
Tous ces villageois
seraient-ils les descendants
des gardiens de fleurs ?
Es-tu un papillon
ou suis-je Tchouand-tseu
rêvant d’un papillon ?
Tourne-toi de ce côté !
je suis également seul
dans le soir d’automne
Basho Seigneur ermite, édition bilingue par Makoto Kemmoku et Dominique Chipot, La Table ronde, 2012, p. 241, 244, 249, 259, 253
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28/01/2023
Basho Seigneur ermite
Lune éclatante —
je tourne autour de l’étang
toute la nuit
Impossible de dormir
dans la nuit le bruit d’une jarre
brisée par le gel
Première neige —
jusqu’à ployer
les feuilles de narcisse
Parmi les feuilles
des cerisiers en fleur
un nid de cigogne
Dormir ivre
sur les graviers
fleuris d’œillets
Basho, Seigneur ermite, l’Intégrale des haïkus,
édition bilingue par Makoto Kemmoku et
Dominique Chipot, La Table ronde, 2012,
p.133, 134, 135, 139, 143.
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27/01/2023
Basho Seigneur ermite, l’Intégrale de haïkus
Bruyante grêle —
mon vieux corps
comme les vieilles feuilles d’un chêne
La mer sombre dans la nuit —
les cris des canards
vaguement blancs
Réveille-toi, réveille-toi,
je veux devenir ton ami
papillon endormi !
Sur le chemin montagneux
une violette me fascine
sans raison
Quelques papillons
leurs ombres voltigent
sur les champs
Basho, Seigneur ermite, l’Intégrale des haïkus,
édition bilingue par Makoto Kemmoku et
Dominique Chipot, La Table ronde, 2012,
p. 96, 112, 113, 121, 123.
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26/01/2023
Basho Seigneur ermite
Espérant le chant du coucou,
j’entends les cris
du marchand de légumes.
L’automne est venu —
sur l’oreiller
le vent me salue.
Sous une couverture de gelée,
un enfant abandonné
sur un matelas de vent.
Regagnant la côte
sur une feuille, le petit insecte
où dort -il ?
Basho, Seigneur ermite, l’Intégrale des haïkus,
édition bilingue par Makoto Kemmoku et
Dominique Chipot, La Table ronde, 2012, p. 64, 66, 69, 79.
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