31/10/2012
Jean-Pascal Dubost, Vers à vif
N'ayant aucun souvenir de comptine ou de lala bébé, aucun souvenir d'histoire du soir, aucun souvenir de cœur par poème ou d'anadiploses en chaîne, aucun souvenir de tonton conteur,, aucun souvenir d'historiette gentille, aucun souvenir de chanson douce de France, aucun souvenir de marmonnements liturgiques, aucun souvenir de charade en carambar, aucun souvenir de blague polissonne, de calembredaine grasse, de contrepet coquin, aucun souvenir d'hymne daté de messidor an III jusqu'au bout, aucun souvenir de slogan d'ado naissant sur le pavé, aucun souvenir de refrain rock trois accords, d'aucun standard auprès du feu hissé haut, aucun souvenir de romance en tube bon marché —
On tombe de haut une bonne fois pour toutes et de plus pomme, mais je ne creux creuserai pas plus bas, car en dessous de tout ça ne repousse pas et lorsqu'il faudra vous savez quoi, laissez-moi donc un peu de lumière —
Jean-Pascal Dubost, Vers à vif, Obsidiane, 2007, p. 25 et 85.
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30/10/2012
Ariane Dreyfus, La bouche de quelqu'un
La nécessité intérieure
Mon seul livre qui n'aurait pas fini.
Aimer un seul homme, écrire un seul livre
Plus de clôture, plus de barrière finale.
Les pages avançaient, parfois un plus grand baiser
se couchait et ce poème gardait de vraies lèvres
Séduite, la poésie devenait femme
Qui marchait plus vite qu'elle
Puisqu'elle avait ta main
La droite, la gauche
Sur ma cuisse ou ma hanche
Mes chevaux, mes fictions ?
Pas d'autre film que ton sexe de tous les moments.
J'ai vu disparaître la poésie
Et pourtant nous sourions tous les deux
Quand ton souffle me brûle les oreilles presque
Depuis
J'écris encore plus vite
Je lance — nous ne sommes pas morts — tous mes mots
Dans le seul feu que j'ai voulu
Viens voir toi aussi
Nous ne parlerons pas
Il éclaire, il chauffe
Et il danse.
Ariane Dreyfus, La bouche de quelqu'un, Tarabuste,
2003, p. 63-64.
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29/10/2012
François Lallier, Les archétypes
Sources de la Seine
I
Les pièces sur le bitume réparé des routes
Souvent il me semble qu'elles me retiennent,
Comme des trous à la surface du temps,
Et je vois des visages, sur le chemin d'une fête.
Ce sont les visages épurés des vivants, sortis de terre,
Ayant perdu toute croyance dans la mort
Parce que baignés par l'eau invisible
Ils ne regardent que l'ici qui les entoure, où la nuit à venir
Dans le midi encore respire un vent d'étoiles.
Procession pourtant presque immobile, ils parlent,
Souriant sans raison.
Le tournant là-bas se tient dans sa courbe, et il attend
De les accueillir là où change le paysage
Sous une voûte transparente impossédable.
Leur pain a le parfum de l'inutile absinthe,
leur eau la douceur d'ombre et de cristal
Du sang dans les veines —
Comme a le rosier près de la fenêtre,
Un inexplicable cri de joie.
Et j'avance avec eux.
L'infirme trajectoire qui m'emporte
Laisse fuir l'une après l'autre mes ombres,
À chaque tour de roue j'abandonne un regard qui me ressemble
Et va demeurer là, dans un lieu devenu ma mémoire,
Et qui en vérité m'appelle.
Qu'est-ce qui relie ces lieux et ces êtres, je ne sais,
Et pas plus ce qui me relie à eux,
Je ne peux que transposer ce dévoilement et cette mémoire,
Dans les mots à la fois contingents et nécessaires.
Mon seul guide : que l'écorce du sens se recompose
Sous le rythme qui la brise, écoulement, vibration, couleur,
Luttant contre l'oubli.
François Lallier, Les archétypes, Le temps qu'il fait, 2012, p. 35-36.
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28/10/2012
Francis Ponge, Dans l'atelier du « Nouveau Recueil »,
Souvenirs d'Avignon
Notre île cahote comme une marmite ;
Vagues et rochers font autour des bouillons gris.
La pluie. D'accord nous sommes à terre.
Éclair. L'Oiseau passe près du phare.
Nos vaisseaux brûlent.
*
À cloche-tinte la souris boit
La rampe de bois n'est pas sûre
Un ongle y racle de la cire
Deux chaussures ne sont pas loin
Toute la province d'ailleurs se révolte
Dans toutes les charrettes sur les chemins
Se tiennent de futurs guillotinés en chemise
Les bras croisés derrière le dos
À demain. À demain sonnent les cloches
Grand Branle-bas. Je n'y serai plus
Je serai au contraire très loin
Toutes vos voitures de foin déchargées
Vieux réseau, tu passes à niveau sur les routes
Raison de plus pour l'hirondelle
Qu'on me verse le café chez le garde-barrière
Si j'y passe c'est perpendiculairement
*
[...]
Francis Ponge, Dans l'atelier du « Nouveau Recueil », dans
Œuvres complètes, II, édition publiée sous la direction de Bernard Beugnot, Bibliothèque de la Pléiade, 2002, p. 349-350.
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27/10/2012
William Cliff, En Orient
(l'amour des enfants)
dans mon enfance j'avais pour amie
une putain qui œuvrait au bar de la gare
elle s'appelait Mariette elle m'aimait
je lui portais des fleurs et en échange
elle me donnait de grandes sucettes
elle était ce qu'on appelle une "sotte"
avec beaucoup de rouge sur les joues
et de longs cheveux teints en noir qu'elle faisait
boucler sur son dos elle passait devant la maison
faisant sonner ses hauts talons
et balançant vigoureusement sa sacoche
or Maman n'aimait pas que je fréquente
la "demoiselle de la gare" qui était
pourtant si bonne si aimante et qui souffrait
sans doute d'un manque d'enfant mais moi
je ne pouvais pas je savoir et j'étais tout séduit
qu'on eût tant d'amour pour mon imperceptible personne
enfants négligés enfants mal aimés
laissez-vous dorloter par les pauvres putains
qui rêvent de vous écraser contre leur gorge
déchirée de coups d'ongles et vous vieilles pédales
ne désirez-vous pas étreindre ces enfants
entre vos bras tremblants de tristes peaux pendantes ?
— oh oui ! certainement
William Cliff, En Orient, Gallimard, 1986, p. 48-49.
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26/10/2012
Alberto Giacometti, Écrits
Paris sans fin
Quinze, non, seize mai 1964, dans ma chambre ou plutôt l'atelier transformé en habitation: sur mon lit trente lithos à refaire pour le livre, interrompu depuis deux ans : j'ai essayé de reprendre, vues des rues, intérieurs, cela ne va plus, où, comment reprendre ? Paris réduit pour moi maintenant à chercher à comprendre un peu la racine d'un nez en sculpture : je sens tout l'espace dehors autour de moi, les rues, le ciel, je me vois marchant dans d'autres quartiers un peu partout, mon carton sous le bras, m'arrêtant, dessinant. Sur le quai Montebello, la nef, le chœur de Notre-Dame comme vu l'autre jour, y aller, une espèce de découragement : aussi bien le dossier de la chaise là devant moi ou le petit réveil noir et rond sur la table qui remplit la, non il ne remplit pas la pièce, mais come un point partant duquel on voit le tout et les verrières et le plafond, l'arbre dehors où chante le merle à l'aube, ou même juste avant l'aube, chant qui en juin de l'année passé, en 1963, était pour moi le plus grand plaisir de la journée, de la nuit. Et les nus à refaire, quels nus ? Danny nue debout dans cette grande chambre d'hôtel un peu vide à Vavin ou d'autres ? Le soleil, la rue, l'absence de Paris pendant presque un an, Paris n'était lus que comme un souvenir lointain, comme une vague tache grise moire vague et profonde, lointaine : j'étais dans une autre vie.
Alberto Giacometti, Écrits, Hermann, 1990, p. 91.
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25/10/2012
Raymond Queneau, Le Chien à la mandoline
De l'information nulle à une certaine espèce de poésie
C'est bien vrai qu'il faut dire il neige quand il neige
c'est comme ça que l'on se fait comprendre
c'est en disant qu'il neige quand il neige que
c'est agréable de faire la conversation avec des gens qui disent que
c'est le temps qui veut ça qu'il neige quand il neige
c'est comme ça qu'on vit en société sans difficultés aucune et
c'est comme ça qu'on se fait des amis et
c'est si facile de dire qu'il neige quand il neige
plutôt que de dire il pleut
en effet
c'est prétentieux de dire qu'il pleut s'il neige
mais où la poésie va-t-elle se nicher dans tout ça ?
dans un flocon
dans un flocon de neige
arrosé de marsala
un jour d'été sur la grève
d'une plage au Sahara
où si l'on dit : « tiens... mais il neige...»
c'est un peu au hasard...
comme ça...
Raymond Queneau, Le Chien à la mandoline, "Le Point du jour",
Gallimard, 1965, p. 108-109.
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24/10/2012
Jean Arp, Jours effeuillés
Jumeaux de sève
Une rue vide sans fin.
Des maisons vides.
Des chambres vides.
Un homme vide la bouche ouverte.
comme un nid vide
est réconforté coup sur coup du vide.
Un homme à cheval sur une femme.
Deux femmes nues se battent avec de vieux balais...
Des tabourets à tentacules.
Un crâne en pain sur une étagère.
Un cœur humain en guise d'éponge.
Des personnes plus éteintes que des lampes à pétrole éteintes disparaissent dans un tunnel noir.
Un deuxième homme à cheval sur une femme
arrive au grand galop
et annonce à hauts cris sa découverte sensationnelle :
une poudre qui provoquera en plein jour une nuit totale
et dont il fera immédiatement la démonstration.
Des chevaux attendent immobiles sur un radeau
dans une rue couverte de confetti blancs
le dégel d'un écho.
Sur une chaise qui a le hoquet
traînent des baisers momifiés.
Au moindre frôlement la chaise fait entendre un bruit cru
dû au passage de l'air dans la glotte.
Un mendiant couvert de la tête aux pieds
d'une barbe noire et malodorante
vend des clefs pour ouvrir la porte
qui donne sur l'incessante nudité de la lumière infinie.
Une fleur travestie en chair et en os
vend des mannequins porte-bonheur
parés de leurs plus beaux atours.
Un ange sombre vend des boussoles
pour trouver le chemin du ciel.
Dans chaque tiroir d'une grande commode en verre
dort un homme grand
déguisé en mite.
Sur le lit conjugal parmi les houpettes des franges
et des incrustations de dentelles vénitiennes
repose un estomac verni
dans lequel se mirent des jumeaux de sève.
Jean Arp, Jours effeuillés, poèmes, essais, souvenirs, 1920-1965, Gallimard, 1966, p. 385-386.
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23/10/2012
Catherine Pozzi, Très haut amour
Ave
Très haut amour, s’il se peut que je meure
Sans avoir su d’où je vous possédais,
En quel soleil était votre demeure
En quel passé votre temps, en quelle heure
Je vous aimais,
Très haut amour qui passez la mémoire,
Feu sans foyer dont j’ai fait tout mon jour,
En quel destin vous traciez mon histoire,
En quel sommeil se voyait votre gloire,
Ô mon séjour…
Quand je serai pour moi-même perdue
Et divisée à l’abîme infini,
Infiniment, quand je serai rompue,
Quand le présent dont je suis revêtue
Aura trahi,
Par l’univers en mille corps brisée,
De mille instants non rassemblés encor,
De cendre aux cieux jusqu’au néant vannée,
Vous referez pour une étrange année
Un seul trésor
Vous referez mon nom et mon image
De mille corps emportés par le jour,
Vive unité sans nom et sans visage,
Cœur de l’esprit, ô centre du mirage,
Très haut amour.
Catherine Pozzi, Très haut amour, poèmes et
autres textes, édition de Claire Paulhan et Lawrence
Joseph, Poésie / Gallimard, 2002, p. 23-24.
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22/10/2012
Henri Pichette, Les ditelits du rougegorge
Petit propriétaire à la cravate rouge
il chante contre l'intrus
il se rengorge se redresse
il se crête se hérisse
il se campe torse bombé
tant le cœur lui bat que le sang lui bout
ses yeux flamboient
son corps saccade
et plus il mélodie plus il furibonde
Gare la bagarre !
on pourrait bien se voler grièvement
dans les plumes.
Le rougequeue pour s'amuser du rougegorge,
il lui crie :
Cou en feu ! cou en feu !
Et le rougegorge de répondre, qui se rit :
Feu au cul ! feu au cul !
Si tarde à partir l'hirondelle,
C'est que l'hiver se tient loin d'elle ;
Quand le rougegorge est à l'huis,
C'est que l'hiver de près le suit.
Quand les hirondelles s'en vont,
Le rougegorge s'en vient.
Henri Pichette, Les ditelis du rougegorge, Gallimard,
2005, p. 49, 62 et 66.
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21/10/2012
Aragon, Les Adieux et autres poèmes
Échardes
I
Cesse donc de gémir. Rien de plus ridicule
Q'un homme qui gémit
Si ce n'est un homme qui pleure
II
Je me promène
Avec un couteau d'ombre en moi
Je me promène avec
Un chat dans ma mémoire
Je me promène
Avec un pot de fleurs fanées
Je me promène
Avec un vêtement irréparable
Je me promène
Avec un grand trou dans mon cœur
III
Crois moi
Rien ne fait si mal qu'on pense
IV
Plus le poème est court
Plus il entre dans la chair
V
Il faut chasser de la cité ce poète
Il n'y a pas dans la cité de place
Pour l'exemple de la douleur
VI
Nous avons tout fait pour ceux qui étouffent
Tout fait pour ceux qui demandent de l'air
Construit sur la nuit des fenêtres
Ouvert partout des dispensaires
Épargnez-nous ce bruit de plaintes
VII
Il n'y a jamais rien de si beau qu'un sourire
Et même avec un visage défiguré
N'as-tu pas souci d'être beau
Aragon, Les Adieux et autres poèmes, dans Œuvres poétiques complètes, II, édition publiée sous la direction d'Olivier Barbarant, Bibliothèque de la Pléiade, Gallimard, 2007, p. 1129-1130.
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Gérard Titus-Carmel, Ici rien n'est présent
Angle mort
(récit)
J'appuie le front contre ma paume, le coude bien planté au bord du monde et, les yeux grands ouverts, je disparais lentement en moi.
Pourtant ma mémoire pèse de tout son poids, cherchant un point d'équilibre entre ce qu'elle tisonne infiniment et ce qu'elle s'obstine à oublier. La conque amie de la main devient alors tiédeur et confidence, que la nuit seule parvient à distraire. Mais déjà au silence de mon corps j'ai gagné une contrée, une terre d'innocence. Et j'attends.
(L'attente, c'est cet animal sans nom, recroquevillé dans le contre-jour de la chambre, comme à l'angle perdu de la nuque : il tremble de tous ses membres, sans que cela se voie vraiment, et c'est pire. Mais les murs se resserrent autour de lui, qui n'est plus que boule et terreur.)
Et je m'avance dans l'attente, c'est-à-dire vers l'ombre de la bête innommée, suffocante.
[...]
Gérard Titus-Carmel, Ici rien n'est présent, Champ Vallon, 2003, p. 49-50.
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20/10/2012
Marie-Laure Zoss, Une syllabe, battant de bois
I.
pars, érafle de tes jours le dedans, tes jours à mesure sous tes gestes déboîtés ; ton visage de plusieurs feuillets : tu n'en connais plus aucun, tu empaquètes l'ordinaire ; dans un no man's land faire mine d'être là, sur un filet de souffle déjà rétracté ; agrégé dans sa propre farine — ne la tourne plus dans celle du monde, quelque chose te réfrène vers l'intérieur, toi si singulier soudain — l'intérieur, s'il en est encore un ; plie bagages ; s'infliger telles désertions, dites, qui le voudrait ?
à travers la nuit l'esprit ficelle dans les vallées l'aboiement des chiens errants, déballe des rouleaux d'ombre sur la caillasse ; comme si on avait changé d'espèce : une chair recroquevillée, à la merci du vaste, où s'engouffrent froid bouillon d'urine, vent himalayen et suif ; et ce vert, l'étincelant mercure des saules
2.
ni la tasse d'eau à boire d'un trait, ni l'assiette — jamais ne l'entameras, posée sous le ciel ; moins qu'une miette sur un toit d'argile, pas de pays — qu'un puits d'azur entre autre solives ; toi à la traîne des vivants, soigneusement balaie dans un seul angle tes navrantes forces ; par ce châssis de peuplier fondra le soleil d'hiver jusqu'aux rigoles, et le compte des jours qui restent, un par un s'étouffant dans la vallée qui fatigue ses poussières carrossables, le cœur devenu dur battant d'une cloche de bois — tu aurais mieux fait de ne jamais ; une plaine soulève, à rebours de soi, le pas, sans relâche pique ses meutes de terre pelée
Marie-Laure Zoss, Une syllabe, battant de bois, dans fario, 11, printemps-été 2012, p. 167-168.
L'ensemble des poèmes composant Une syllabe, battant de bois a été publié en 2012 aux éditions Cheyne.
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19/10/2012
Boris Pasternak, dans Quatre poètes russes
Le poème d'avant les poèmes
Laisse de toi les mots descendre
Comme d'un clos le zeste et l'ambre :
Distraitement et richement,
Lents, très lents, très lentement.
*
Ébranlant la branche odorante
Ébranlant la branche odorante
Lampant dans ces ombres ce bien-être,
De calice en calice allait courante
Une moiteur qu'hébéta la tempête.
Par les calices roulait, sur deux
Calices glissa, sur eux deux,
En goutte d'agate volumineuse,
Se suspendit, pudique, lumineuse.
Le vent peut bien, soufflant sur les spirées,
Martyriser cette goutte, l'écraser.
Une, intacte, elle reste : goutte des deux
Calices s'entrebaisant, buvant à deux.
Ils rient, tentent de s'entr'échapper,
De se remettre droits comme avant cette goutte :
Ils ne peuvent plus égoutter leurs bouches hors cette goutte
Et même qui les coupe ne peut les séparer.
Boris Pasternak, dans Quatre poètes russes, V. Maïakovski, B. Pasternak, A. Blok, S. Essénine, texte russe traduit et présenté par Armand Robin, éditions du Seuil, 1949, p. 115 et 121.
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18/10/2012
René Char, Fenêtres dormantes et porte sur le toit
Légèreté de la terre
Le repos, la planche de vivre ? Nous tombons. Je vous écris en cours de chute. C'est ainsi que j'éprouve l'état d'être au monde. L'homme se défait aussi sûrement qu'il fut jadis composé. La roue du destin tourne à l'envers et ses dents nous déchiquettent. Nous prendrons feu bientôt du fait de l'accélération de la chute. L'amour, ce frein sublime, est rompu, hors d'usage.
Rien de cela n'est écrit sur le ciel assigné, ni dans le livre convoité qui se hâte au rythme des battements de notre cœur, puis se brise alors que notre cœur continue à battre.
*
Une rose par mégarde.
Une rose sans personne.
Une rose pour verdir.
*
Nous vivons avec quelques arpents de passé, les gais mensonges du présent et la cascade furieuse de l'avenir. Autant continuer à sauter à la corde, l'enfant-chimère à notre côté.
René Char, Fenêtres dormantes et porte sur le toit, Gallimard, 1979, p. 52, 54 et 65.
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