Umberto Saba, Du Canzoniere

                          Une nuit

 

Le sommeil viendrait comme les autres nuits,

déjà il se glisse entre mes pensées.

                                                     Alors

comme une lavandière un drap, l’angoisse

nouvelle me tord le cœur. Je voudrais

crier, mais ne peux pas. Je souffre,

muet, la torture qu’on souffre une fois.

 

Umberto Saba, Du canzionere, traduction

P. Renard et B. Simeone, Orphée/La Différence,

1992, p. 131.

 

Umberto Saba, Du canzoniere

        Bouche

 

La bouche

qui la première mit

à mes lèvres la rose de l’aurore,

encore

en beaux souvenirs j’en expie le parfum.

 

Ô bouche enfantine, bouche adorée,

qui disais des mots audacieux, qui étais

si douce à baiser.

 

Umberto Saba, Du canzionere, traduction

P. Renard et B. Simeone, Orphée/La Différence,

1992, p. 113..

 

 

 

 

Umberto Saba, Du Canzionere

        Bouche

 

La bouche

qui la première mit

à mes lèvres la rose de l’aurore,

encore

en beau souvenirs j’en expie le parfum.

 

Ô bouche enfantine, bouche adorée,

qui disais des mots audacieux, qui étais

si douce à baiser.

 

Umberto Saba, Du canzionere, traduction

Renard et B. Simeone, Orphée/La Différence,

1992, p. 59.

 

 

 

Umberto Saba, Trente poèmes

 

                            La chèvre

 

J’ai parlé à une chèvre.

Elle était toute seule dans un pré, attachée.

Gonflée d’herbe, trempée

de pluie, elle bêlait.

 

Son bêlement monotone était fraternel

à ma douleur. Et je lui répondis, d’abord

pour m’amuser, puis parce que la douleur est éternelle,

et n’a qu’une voix, toujours la même.

Cette voix, je l’entendais passer dans son bêlement solitaire.

 

Dans la voix d’une chèvre à tête de Juif

j’entendais la voix de tous les maux,

la plainte de toutes les vies.

 

Umberto Saba, Trente poèmes, traduction

Georges Mounin, l’apprentypographe, 1986, p. 32.

 

 

Umberto Saba, Trente poèmes

Variations sur une rose

 

L’art et la nature

donnent à ton enchantement bien des couleurs.

Pour moi, comme la mer est bleue,

à cause d’une pensée à laquelle je t’unis,

tu n’existes que rouge.

 

Umberto Saba, Trente poèmes, traduction

Georges Mounin, l’apprentypographe, 1986, p. 25.

 

 

 

 

 

 

 

Umberto Saba, Trente poèmes

 

Il était six heures du soir, un beau jour

de fête. Derrière le Phare, dans ces parages

où l’on entend béatement la sonnerie

d’une trompette, la voix d’un enfant

qui joue tranquille autour des carcasses

de vieux navires, assis tout seul

au bord de la vaste mer — j’atteignis, si je ne me trompe

un sommet de ma douleur d’homme.

 

Parmi les cailloux que je ramassais pour les lancer

dans l’eau (la cible, c’était

une poutre flottante), je découvris un bol,

un beau bol brun, jolie forme

utile autrefois, dans une cuisine

fenêtres ouvertes au soleil et sur le vert

des collines. Avec angoisse

un homme peut s’identifier même à cela.

 

Umberto Saba, Trente poèmes, traduction

Georges Mounin, l’apprentypographe, 1986, p. 11.

 

Umberto Saba, Il Canzoniere

Quand se levait le rideau

 

Quand se levait le rideau sur le monde

de mon enfance, j’accourus comme

à une fête  promise. Une à une

sont tombées les merveilles.

Des espérances conçues, nulle

qui vaille à m’en souvenir, même une larme

et même un seul soupir. Mais il me reste

ton baiser, jeune amie, qu’absences

et respect de nous-mêmes font plus rares.

 

C’était cela la vie, une gorgée amère.

 

Umberto Saba, Il Canzoniere, L’âge d’homme, 1988, p. 461.

Umberto Saba, Il Canzoniere

                               

                   La solitude

 

Saison changeante, ombre et soleil

font le monde varié, qui dans son aspect riant

nous console, et de ses nuages nous peine.

 

Et moi, qui à tant de nos apparences et à mes

yeux portait une infinie gratitude

je ne sais  aujourd’hui si je dois m’affliger

 

ou m’en aller joyeux comme quand on sort d’une épreuve :

je suis triste et pourtant la journée est si belle ;

dans mon cœur seulement il fait pluie et soleil.

 

D’un long hiver je sais faire un printemps ;

quand la route au soleil est une traînée d’or,

le bonsoir, je le dis à moi-même.

 

J’ai mes brouillards et mes beaux temps en moi tout seul

comme en moi seul est ce parfait amour

pour que l’on souffre tant, moi je ne pleure plus :

 

en mes yeux en mon cœur je trouve suffisance.

 

Umberto Saba, Il Canzoniere, L’âge d’homme, 1988, p. 146.

Umberto Saba, Du Canzionere

               Seul

 

Je suis seul. Nul n’écoute ou

est vain tout appel aux amis

dispersés.

La haine brille come un glaçon, et je pense

que je te verrai ce soir, toi que j’aime.

 

Je pense : dans le jour qui révèle,

dans l’ombre qui dérobe, j’ai tant fait,

tant erré, pour me dire en paix quelques

mots.

 

Umberto Saba, Du Canzoniere, traduction P.

Renard et B. Simeone, Orphée / La Différence,

1992, p. 63.

Umberto Saba, Il Canzoniere

         

                       Sur la place

 

L’un va à la chasse à l’amour, l’autre aux plaisirs,

ou seulement aux souvenirs.

                                        Dans les baraques

le soir, on n’arrive plus à servir

les lourds marrons grillés aux grands gaillards

du quartier libre.

                       Sur l’antique place

règne encore là-haut la gloire.

 

Personnage à cheval, prisonnier dans l’ennui

de marbre qui gauchement l’adule.

 

Umberto Saba, Il Canzoniere, L’Âge d’homme,

1988, p. 475.

Umberto Saba, Presque un récit

                Moment

 

Les oiseaux à la fenêtre, les persiennes

demi-closes : un air d’enfance et d’été

qui me console. Ai-je vraiment l’âge

que je sais avoir ? ou seulement dix ans ? À quoi

l’expérience m’a-t-elle donc servi ? À vivre

satisfait des petits riens qui autrefois

inquiétaient ma vie.

 

Umberto Saba, Presque un récit, traduction René de

Ceccaty, dans Il Canzionere, L’Âge d’Homme, 1988, p. 584.

Umberto Saba, Il Canzionere

               

En train

 

Je regarde les arbres dépouillés, la campagne

déserte aux couleurs de l’hiver. C’est à toi que je pense

toi qui t’éloignes, que je viens de laisser.

Le soir pose comme un feu rose

sur les maisons, sur les troupeaux ; le train

qui fuit fait se retourner par sa course folle

quelque jeune animal, des poules

bigarrées.

 

Mon cœur est déchiré tandis qu’il sent

qu’il ne vit plus dans ta poitrine. Toute angoisse

se tait auprès de celle-là. Et c’est à peine

si la dure vie résiste à tant de maux.

 

Mais toi, tu changes selon ta loi,

et mon regret est vain.

 

Umberto Saba, Il Canzionere, L’Âge d’Homme, 1988, p. 491.

Umberto Saba, Il Canzoniere

              

Rouge-gorge

 

Même si je voulais te garder je ne puis.

 

Voici l'ami du merle, le rouge-gorge.

Il déteste autant ses pareils

qu'il semble heureux auprès de ce compagnon.

Toi, tu les crois amis inséparables

quand, surpris , à l'orée d'un bois, tu les surprends.

Mais d'un élan joyeux il s'envole, fuyant

le noir ami qui porte au bec une vivante proie.

Là-bas un rameau plie mais que ne peut briser,

juste un peu balancer son poids léger.

La belle saison, le ciel tout à lui l'enivrent,

et sa compagne dans le nid. Comme en un temps

le fils chéri que je nourrissais de moi-même,

il se sent avide, libre, cruel,

 

et chante alors à pleine gorge.

 

                      *

 

Oiseaux

 

Le peuple ailé

que j'adore — si nombreux par le monde —

aux coutumes si variées, ivre de vie,

s'éveille et chante.

 

Umberto Saba, Oiseaux(1948), traduit par Odette Kaan, dans

Il Canzoniere, L'Âge d'homme, 1988, p. 549, 551.

Umberto Saba, Trente poèmes

               Printemps

 

Printemps que je n’aime pas, je veux

rapporter que tournant au coin

d’une rue, le présage de ta venue me blessait

comme un coup de couteau. L’ombre mince encore

des rameaux, sur la terre encore

nue, me trouble aujourd’hui comme si je pouvais,

comme si je devais renaître. La tombe elle-même

semble mal sûre à ton retour, antique

printemps, qui, plus que nulle autre saison,

cruellement, ressuscites et tues.

 

Umberto Saba, Trente poèmes, traduction Georges Mounin,

L’Apprentypographe, 1986, p. 17.

Umberto Saba, Il Canzoniere

                           

Le dernier amour

 

Que me faudrait-il pour être heureux ?

Une petite chambre, mais avec un feu allumé

deux tasses, deux petites tasses,

l’une pour toi, l’autre pour moi, Paolina ;

et adoucir de tes baisers l’amertume

de la boisson. O ma toute petite écoute :

je ne te verrais durant quelques jours, je crois,

que rarement et furtivement. Et tu ne voudrais pas

d’abord une fois, une seule fois, ce

qu’à l’oreille je t’ai dit, et toi,

levant sur moi une main qui dans son geste

fut de baisers punie et recouverte,

tu m’as répondu « coquin » ; et contre ma poitrine

tu cachais, en riant, ta petite tête.

Tu ne veux pas, Paolina ? que je conserve

un souvenir de toi, si doux si doux, que mon cœur

à ce souvenir défaille, et que ce soit

la dernière fleur que j’aurai cueillie parmi les vivants.

 

Umberto Saba, Il Canzoniere, L'Âge d’Homme, 1988, p. 197.