Umberto Saba, Trente poèmes

 

                            La chèvre

 

J’ai parlé à une chèvre.

Elle était toute seule dans un pré, attachée.

Gonflée d’herbe, trempée

de pluie, elle bêlait.

 

Son bêlement monotone était fraternel

à ma douleur. Et je lui répondis, d’abord

pour m’amuser, puis parce que la douleur est éternelle,

et n’a qu’une voix, toujours la même.

Cette voix, je l’entendais passer dans son bêlement solitaire.

 

Dans la voix d’une chèvre à tête de Juif

j’entendais la voix de tous les maux,

la plainte de toutes les vies.

 

Umberto Saba, Trente poèmes, traduction

Georges Mounin, l’apprentypographe, 1986, p. 32.

 

 

Umberto Saba, Trente poèmes

Variations sur une rose

 

L’art et la nature

donnent à ton enchantement bien des couleurs.

Pour moi, comme la mer est bleue,

à cause d’une pensée à laquelle je t’unis,

tu n’existes que rouge.

 

Umberto Saba, Trente poèmes, traduction

Georges Mounin, l’apprentypographe, 1986, p. 25.

 

 

 

 

 

 

 

Umberto Saba, Trente poèmes

 

Il était six heures du soir, un beau jour

de fête. Derrière le Phare, dans ces parages

où l’on entend béatement la sonnerie

d’une trompette, la voix d’un enfant

qui joue tranquille autour des carcasses

de vieux navires, assis tout seul

au bord de la vaste mer — j’atteignis, si je ne me trompe

un sommet de ma douleur d’homme.

 

Parmi les cailloux que je ramassais pour les lancer

dans l’eau (la cible, c’était

une poutre flottante), je découvris un bol,

un beau bol brun, jolie forme

utile autrefois, dans une cuisine

fenêtres ouvertes au soleil et sur le vert

des collines. Avec angoisse

un homme peut s’identifier même à cela.

 

Umberto Saba, Trente poèmes, traduction

Georges Mounin, l’apprentypographe, 1986, p. 11.

 

Umberto Saba, Trente poèmes

               Printemps

 

Printemps que je n’aime pas, je veux

rapporter que tournant au coin

d’une rue, le présage de ta venue me blessait

comme un coup de couteau. L’ombre mince encore

des rameaux, sur la terre encore

nue, me trouble aujourd’hui comme si je pouvais,

comme si je devais renaître. La tombe elle-même

semble mal sûre à ton retour, antique

printemps, qui, plus que nulle autre saison,

cruellement, ressuscites et tues.

 

Umberto Saba, Trente poèmes, traduction Georges Mounin,

L’Apprentypographe, 1986, p. 17.

Umberto Saba, Trente poèmes, traduction Georges Mounin

                Printemps

 

Printemps que je n'aime pas, je veux

raconter que tournant au coin

d'une rue, le présage de ta venue me blessait

comme un coup de couteau. L'ombre mince encore

des rameaux, sur la terre encore

nue, me trouble aujourd'hui comme si je pouvais,

comme si je devais

renaître. La tombe elle-même

semble mal sûre à ton retour, antique

printemps, qui, plus que nulle autre saison,

cruellement, ressuscites et tues.

 

                 Paroles

 

Paroles

où le cœur de l'homme, aux origines,

se regardait surpris et nu ; je cherche

un coin dans le monde, une oasis

propice où, par toutes mes larmes, vous laver

du mensonge qui vous aveugle. Du même coup

l'entassement des souvenirs épouvantables

fondrait comme neige au soleil.

 

Umberto Saba, Trente poèmes, traduction Georges Mounin,

L'apprentypographe, 1986, p. 17 et 26.