Ivan Alechine, Enterrement du Mexique

                            

Cela s’appelle mesure

 

Si on considère la lune comme un visage de femme

quand une femme se maquille

on peut dire que ses mains (qui agissent) sont

l’atmosphère qui entoure la lune

comme la Vierge cachée par l’Arbre à sucre

pose son pied de bois sculpté sur un nuage

survolant un olivier croissant sur un globe terrestre

dans l’église de la Charité de San Cristobal de Las Casas

 

plus loin

une tranche de pain trempé dans un jus d’ananas chaud

à l’échoppe tout en plastique

entouré (je) d’objets en plastique

une musique de plastique

télévision de plastique

pulls de plastique

tout pour le brillant

néon bleu

ampoules nues

comme si les câbles électriques tendaient l’horizon

de points de fuite d’une perspective qui nous échapperait

et qu’on s’y fasse

finalement c’est la terre au crépuscule qui a le dernier mot

la nuit vient et fait d’elle la dernière ombre découpée

sur le papier du ciel

un œil du dix-huitième siècle

un lapin sur une galette de maïs

 

Ivan Alechine, Enterrement du Mexique, dessins d’Eduardo

Arroyo, Galilée, 2016, p. 35-36.

 

 

 

 

Bruno Fern, Le petit test

     

1

 

que l’on puisse être = se sen

tir plus noir que meure c’est raccord

(on a tellement tendance à sous-estimer le monde

roule pour lui-même sûr qu’il traverse

des hauts et des bas pas toujours assortis

à l’intérieur hors de portée

incomparable la voix idem

preuve qu’il y a matière)

 

2

 

Juste en buvant la tasse en la croquant

des morceaux du petit lait à consommer

rapidement après ouverture saignant

en pyjama c’est ballot dans le pavillon

8 pièces avec vue imprenable

sur quel espace inex

ploré de la cuisine bien qu’

aménagée au mm

 

Bruno Fern, Le petit test, éditions Sitaudis, 2015, p. 7.