Hélène Sanguinetti, Alparegho, Pareil-à-rien

Escargot face à la nuit,

escargot clos, muet.

Nuit et des voix.

Des voix, des voix partout,

des sortes de.

 

Elles passent, elles

traversent,

ou bien habitent là

dans la petite boîte devant

qui s’ouvre d’un coup,

d’un coup elle s’ouvre dans le soleil

sous le préau

parmi les filles,

il y a celle-là

et elle brille,

les garçons ne regardent qu’elle,

restera-t-elle u peu debout sur le trottoir,

et ses longs yeux de fille,

de glycine, d’odeur de fille,

c’est midi sur le trottoir,

un poulain secouait la tête

pour fuit cette folie.

(…)

Hélène Sanguinetti, Alparegho, Pareil-à-rien,

Lurlure, 2024, p. 68.

 

 

Hélène Sanguinetti, Alparegho, Pareil à rien

 

 

La nuit partout dans la maison.

 

La nuit partout dans la maison.

Bave tient à la vitre,

avec des pics

et des crevasses.

 

Escargot,

escargot écrasé,

bouillonnant,

maison sur son dos,

plus de maison !

 

Il tenait aux feuilles, il y buvait,

la maison brillait, ne brille plus !

Ah bon, ne brille plus.

 

Voilà pour lui, voilà pour l’espion

qui oublie de rouler sa paillasse, et s’endort

sans pointu de coude dans l’oreille , voilà ce qui est juste.

 

Aujourd’hui

va dépasser la courbe des montagnes,

prendre les fils, s’y prendre,

et la mer, elle aussi, saura.

Parce qu’entre toutes les choses,

il y a des voix incessantes qui circulent,

indestructibles et lentes elles circulent

sans klaxonner

sans faire de bruit connu

sans geste ou air connu

sans air comme pour nous.

Il y a des voix indestructibles qui circulent.

 

Ah bon, il y a des voix.

[...]

Hélène Sanguinetti, Alparegho, Pareil à rien, Amandier,

2015, p. 33-35.