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rien de ce que je crois posséder ne m’appartient novembre touche à sa fin longues nuits jours étroits   même les douleurs du corps viennent d’ailleurs vont ailleurs se déplacent avec les heures pas de théâtre sans décor   la brume ainsi passe au loin où sont d’étranges lueurs comme des signaux de peur dont personne n’est témoin   Jean-Claude Pirotte, Revermont, Le temps qu’il fait, 2008, p. 73.

  sans nouvelles d'ailleurs et n'étant pas d'ici ma présence m'écœure et mon absence aussi                  *   ce n'est pas assez dire que je suis seul et nu en vérité c'est le bonheur   fredonnant les trilles du diable de cette vie je peux maudire seul et nu devant ma table aux horizons imaginaires  ...

L'air de la rue ce sont les miasmes respirés par les électeurs l'eau croupie de leurs ablutions empoisonne les chats un cadavre de pigeon roule à l'égout   j'aurai...