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Le temps n’est qu’un noir sommeil bienheureux qui sut garder les images de l’éveil.   Vallée blanche, mes hivers,  bois pleins d’ombre, mes étés,  belle vue des toits déserts,   jours d’automne, et je marchais recueilli, seul, ignoré, dans l’or pâle des forêts,   déjà moutonnait la mer perfide des accidents, petits flots, petits éclairs,   bien malin qui s’en défend.   Henri Thomas, Poésies , Poésie / Gallimard, 1970, p. 132.

                                                            Raminagrobis   Mangez, mes petits ! Mangez, mes petits ! Mangez ! Demain nous aurons nos sites changés. Demain nous saurons, de la mort, la tendre, la seule raison qui n’est que d’attendre.   Buvez, mes petits ! Buvez, mes petits ! Buvez ! Demain nous aurons nos pouces lavés....

                         Un oiseau   Un oiseau, l’œil du poète, s’en empare promptement, puis le lâche dans sa tête, ivre, libre, éblouissant.  ...

                                       Chauve-souris   La fadeur qui s’en va de la femme endormie me poursuit vaguement, inquiétant ma vie.   Ce début de...

                                      Chanson :         Sur le départ de la vicomtesse d'Auchy 0 false 21 18 pt...