Senteurs Le grenier sent la poussière de nos journées inutiles visitées par la lumière qui se glisse entre les tuiles. Tout ce que l’âme a coupé dans les enclos du dimanche a l’odeur de foin séché qu’on hume aux portes des granges. Un parfum de bois qu’on brûle circule à travers les chambres puisque notre feu posthume n’est pas éteint sous nos cendres. Jean Grosjean, Une voix, un regard, Textes retrouvés 1947-2004 , Gallimard, 2012, p. 107.
15/04/2021
J’écrivais, Une rose s’est écroulée. Le mystère, j’en ris ! L’âme de mes grand-mères Ne vient plus visiter mes antiques armoires ! Je n’ai pas peur, quand je suis seul, même à minuit. Mais, sur ma page, pourquoi ces feuilles rouges ; Pourquoi ce parfum lourd, cette chute..., ce trouble, Et pourquoi mon poème est-il mort tout à coup ?...
19/03/2021
Des villes et des champs La violence on la sent jusque dans l’air des rues chaque pouce de l’espace est sous la pression du forcing de la marchandise vile et brute...
04/10/2016