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             Où est l’exil en sueur, en train jadis accompli si le avions, presque à la vitesse du mensonge, nous déposent en des lieux prémédités de loin, transmis par la parole, des papiers traduits ou rédigés dans la langue des mères, où est l’exil, un écart temporel réduit à rien — espace crânien où l’on revient sur ses pas pour retrouver l’idée perdue en route — heure de seconde main aujourd’hui effacée devant l’entrée des morts, ou le seuil, par politesse ultime de la mémoire ici trahie, en creux, quand...

           Le cœur serré sans préavis entre les murs du bâtiment gris public d’où les cris fusent, on croirait une enfance à cause des barreaux qui restreignent la vue du ciel les origines restituées comme on s’en trouve à même les livres enracinés dans la mémoire avec l’ennui et les récitations — craie, encrier, cire d’abeille — la...

Aux champs dans les kermesses, cérémonies et fêtes, c’est la fusion des corps, des âmes, feux et foyers avec le tintamarre des cloches à la volée, en concordance avec...

Où est l’exil, en sueur, en train jadis accompli si les avions, presque à la vitesse du mensonge nous déposent en des lieux prémédités de loin, transmis par la...

                                               La nuit quelqu’un pleure en elle plus souvent qu’autrefois. Sur le ponton, sa peur — chair évidée des poissons servant d’appâts...