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  Ces poèmes ne vivent pas : c’est un triste diagnostic. Ils ont pourtant bien poussé leurs doigts et leurs orteils, Leur petit front bombé par la concentration. S’il ne leur a pas été donné d’aller et venir comme des humains Ce ne fut pas du tout faute d’amour maternel.   Ô je ne peux comprendre ce qui leur est arrivé ! Rien ne leur manque, ils sont correctement constitués. 
Ils se tiennent si sagement dans le liquide formique ! Ils sourient, sourient, sourient, sourient de moi. Et pourtant les poumons ne veulent pas se remplir ni le...

          Est-ce que j’aime encore ? Je bouge à peine dans les fils ténus de ma propre mante, rongée par les dents de l’oubli, mensongère assurément — mais qui, encore, pourrait m’en assigner, qui  m’offrirait davantage ? On disparaît. On n’est plus femme, juste ce fantôme aux cartes de crédit, celle qui occupe, ne devrait pas, un siège dans...

                                        Le règne du dehors et avec lui, et grâce à lui, l’empire de ses images sur nous : le corps essaie d’en absorber les chocs, d’en recueillir les...

                            Réveil   Le jour auprès de moi se fixe Mais il m’ajourne dans l’oubli Si je m’approche du miroir Je n’y découvre rien de moi.  ...

   Dans une de vos  mains je voyais l’étendue reconnaissais la langue qui illumine les orages terre rase ou terre rassemblée comme si l’air...