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  Nous avons tant écrit les pierres s’ouvrent, sans retour sur le chemin les voix des bêtes couvent, petits feux dans des lieux sans carte et les étoiles tissent l’espace hors de nous. Nous avons trop écrit peut-être les mots sont plus lourds que des pierres nous les lançons avec le fol espoir qu’ils deviennent flamme, éclair, oiseau.     Cécile A. Holdban, Le Rêve de Dostoïevski , Arfuyen, 2025, p. 128.

L’orchestre invisible   Écoute, comme par petites touches le temps s’épaissit, dans sa pâte de lumière et d’obscurité, un roulement, une rumeur un peu marine, un peu comme si le sang du corps remuait vers dehors et se mêlait à l’air dans une couleur naissante impossible à nommer sans qu’elle ne...

Tandis que la nuit encercle les maisons d’un horizon toujours plus étroit qu’un beffroi invisible pèse sur la voix des vivants, et le froid                          ...

                                        Aria   Ne précipite rien, trouve ta forme, l’ombre  glisse sous tes ailes  l’épaule des collines se hausse    sur l’intimité des...

Débordements   Quand le temps ruisselle sans autres canaux pour couler que les rigoles du trottoir d’un dimanche soir de novembre que chacun se presse chez...