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Où est l’exil, en sueur, en train jadis accompli si les avions, presque à la vitesse du mensonge nous déposent en des lieux prémédités de loin, transmis par la parole, des papiers traduits ou rédigés dans la langue des mères, où est l’exil, un écart temporel réduit à rien — espace crânien où l’on revient sur ses pas pour retrouver l’idée perdue en route — histoire de seconde main aujourd’hui effacée devant l’entrée des morts sur le seuil, par politesse ultime de la mémoire ici trahie, en creux, quand l’avion...

Toutes les morts terrestres les grâces endormies les genèses et les constellations les créations audacieuses, les fugues, la licorne, la chasse, l’incendie, les lacs, les voix les voix sont sur ta terre que moi je vois de loin en me penchant par la fenêtre au dernier étage.   Je ne peux pas descendre, il n’y a pas...

Motus   C’était peut-être plus romantique quand je griffais la pierre et que je disais par exemple, en louant les ombres depuis les ombres, étonné de mon...

   Le poudroiement des conclusions — titre aussi de la cinquième partie du livre, la plus développée — mêle remarques, réflexions, injonctions (« Heurte en toi ce qui se peut »),...

grand écart par-dessus les flaques de mémoire la langue défie le vide se frotte au silence délie ses doigts — dégrafent recueillent et plantent — la douceur elle...