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                      L’interférence des yeux sous le porche où nous nous sommes abrités à cause de l’eau qui fait rage, bel orage, électrise l’arcade, commence à nous envouter au point de non-retour à nos destinées respectives, désirs qu’il pleuve, qu’il pleuve, bergère urbaine sous la voûte en abîme que la vie reflète, inverse, U l’air est connu, mais on se fait reprendre aux yeux de lac artificiel au bord de l’hydro- électrique décharge entre deux averses — arcane, c’est un peu moi qui suis là-bas dans ses yeux...

Les livres d’Étienne Faure, de  Légèrement frôlée  à  Vol en V,  se caractérisent autant par leur unité formelle que par celle de la thématique. Les poèmes recueillis ici ont été pour l’essentiel publiés dans des revues, réunis en huit ensembles titrés de dimension à peu près égale (de dix à douze vers), sauf le second ("Que ne suis-je", dix-huit) et le dernier ("Jours de repos",...

                                  Les dieux sont courroucés sur l’Ukraine, il tonne, ça résonne tout le long de la frontière cernée de saules et de bouleaux, deux tristesses,...

Dans la ville à pied, sans repli, sans arrière- pays, origines, hors cela, il emprunte au début sous le nom de rue, pont, grève, un parcours exempté de fil, anonyme,...

Accroché au linge comme on s’agrippe aux livres, il met en route une machine à laver, le ronronnement lui fait une présence, à lessiver on ne sait quel affront du sort,...