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Temps file, espoir fléchit, vie bat de l’aile lasse ; Mort suit vie de très près — leur écart se resserre ; Foi court avec tous, dresse un visage ardent, passe Le reste, rend tout léger, repousse la terre Mais trouve encore du souffle pour prier, chanter Lors qu’amour lève une ode, devant, demandant La grâce et pour la grâce encore remerciant, Content de ce que jour donne et nuit va donner. Vie faiblit ; lorsqu’amour replie l’aile au-dessus D’espoir las, que nous sentons moins son pouls sensible, Allons nous en dormir, mon cher ami,...

        Toute inconstance est un tâtonnement. Il est impossible d’aimer deux fois la même personne. Ils prennent l’art pour la nature. Le beau, c’est l’intelligence rendue sensible. Ainsi un son même n’est beau que lorsqu’il est tel qu’il n’a pu être produit que par l’intelligence et non par le hasard. Dans la vieillesse on ne vaut plus que par des qualités de...

                                     29.08.18   le temps va le corps suit son cours peine un peu à poursuivre mais c’est le même refus posé   on reprend...

Mon nom fut-il inscrit Sur le mur dépouillé De ses pariétaires ?   Est-ce bien le mien ? J’ai vécu Jusqu’ici. Un autrefois Apparaît et disparaît. Je ne...

         « Celui qui est entré dans les propriétés de l’âge... » C’est le début d’un poème de mon vieux Livre des morts ­ antérieur à Leçons — quand j’étais encore bien loin de...