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               [6] On n’élève plus de poulets sauvages, hélas ! Les poètes de jadis trempaient leur plume dans l’encrier de l’absolu, le lecteur mangeait de la viande, savait des vers, priait le Père ; le poète de ce temps sont d’hypocrites vegans, élevant en batterie leur poétique, s’agglutinent dans des festivals comme copulent des moucherons d’avril sur une toile lumineuse, et qui pourtant te disent de ronger jusqu’à l’os leurs poèmes pour jouir dans ta bouche à la fin.   Pierre Vinclair, La Sauvagerie , Corti, 2020, p. 189.

On attend depuis le premier jour qu’on nous touche le centre   Certains ont voulu venir mais n’ont pas été loin   Nous ne sommes peut-être pas assez élastiques                   *   On ne se croise pas   Chacun son enveloppe                    *   Il ne faut pas croire les...