Tag > versets

      J’écrivais, Une rose s’est écroulée.   Le mystère, j’en ris ! L’âme de mes grand-mères Ne vient plus visiter mes antiques armoires ! Je n’ai pas peur, quand je suis seul, même à minuit. Mais, sur ma page, pourquoi ces feuilles rouges ; Pourquoi ce parfum lourd, cette chute..., ce trouble, Et pourquoi mon poème est-il mort tout à coup ?   André Spire, Versets , Mercure de France, 1908, p. 63.

                           Aux livres   Vous m’avez donné mes plus nobles joies, Combien de fois mes lèvres vous baisèrent ! En vous fermant, chers livres.   C’est en vous, semences fragiles, Que dorment, tout prêts à renaître, Les frissons des jours enfuis.   Oui ! plus que mes parents et bien plus que mes maîtres, Plus que toutes...