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Armé de la vision des guêpes étroites ; Qui sucent l’axe de la terre, l’axe de la terre ; Je pressens tout ce qu’il m’a fallu connaître, Je m’en souviens par cœur et vainement.   Et je ne dessine pas, ne chante pas, Ne guide pas l’archet à la voix noire : Je me contente de boire la vie et j’aime À envier les guêpes fortes et rusées.   Oh, qu’un jour vienne, n’importe quand, Où la piqûre de l’air et la chaleur de l’été M’obligent, une fois franchi soleil et mort, À entendre l’axe de la terre, l’axe de la terre.  ...

Dans ce coin du monde qu’est un village, il y a à peu près toute l’humanité. La vanité est le sel de la vie. Livres. Il suffit de lire les cinquante premières pages et de découper le reste. J’avoue que parfois la nature m’embête. C’est une saveur de plus que je lui dois : celle de l’ennui. La Bruyère, le seul dont dix lignes lues au hasard ne déçoivent jamais....

Un artiste qui espère la gloire posthume est comme un homme qui dirait : « Quand je n’y serai plus, je ferai ceci, je ferai cela. »   La misère est une espèce de reflet sinistre...

  Quand quelquefois je pense au vol de cette vie, Et que nos plus beaux jours plus vitement s’en vont, Comme neige au soleil mes esprits se défont, Et de mon cœur troublé...

  À soi-même   Or à jamais tu dormiras, cœur harassé. Or est le dernier mirage, que je crus éternel. Mort. Et je sens bien qu’en nous des chères illusions...