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Ne m’en veuillez pas, c’est ainsi ! je ne barguignerai pas avec les mots : elle est alourdie, affaissée, ma jolie tête dorée.   Ne plus aimer ni la ville, ni mon village comment le souffrirais-je ? Je largue tout. Me laisse pousser la barbe. Et je vais bourlinguer en Russie.   J’oublierai livres et poèmes, j’irai le ballot sur l’épaule — au noceur dans la steppe, on le sait, le vent fait fête comme à nul autre.   Je puerai le raifort et l’oignon. Et troublant la torpeur du soir me moucherai...

               Le dieu humble de l'aube   Ne le voyez-vous pas ? Je ne possède rien. Vagabond, mendiant, rien ne me fut donné de ce qui devait m'échoir. Je fus blessé, moqué, poignardé, compris de travers et laissé pour mort s'il est vrai que les mots peuvent tuer. En chaque vaincu je reconnais mon frère. En chaque rebelle...