De quel nom la neige est-elle la clé, ô lointains si lointains et qui demeurent inaccessibles — Tant de traces de pas au matin tournés vers l'unique pointe du soleil venu. Montagne à l'est ! Mais le piétinement. Les hennissements ronflés dans la nuit descendue, longtemps se rapprochant non pas un par un. Mais lentement si lentement liés tout ensemble par un fil de nuit et de sang. Rumeur ! Quand soudainement. Là. Par centaines, l'iris des yeux et les naseaux mêlés — lueurs frontales, crins et...