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                                  Chute libre   Petite pluie molle et morne presque marron L’air dans les rues du bled c’est pas gai la province le seul bistro du coin il faudrait qu’on fût rond pour lui trouver du charme éviter que ça grince   il s’en faut de très peu qu’on  ne se sente prompt à s’abolir dans le port — est-ce qu’on en pince pour l’eau froide et le noir néant qui corrom pent jusques aux os de fond en comble vous rincent ?   Les lumières du bar se reflètent dehors s’incrustent sur la nuit en occultant...

Un corps navré ; à terre les feuilles ternes.   Jours de défaite ? Ou est-ce que l’on a simplement désarmé ?   D’autres feuilles dans la dernière lumière sur le bouleau orange illuminées.   Une rose pâle, comme décolorée.   Faut-il être jusque dans sa chair la tristesse, le champ piétiné d’insondables batailles ?  ...

                                Nos tristesses prolongent le mystère qu’ébauche le sourire des momies.   Quelqu’un emploie-t-il à tout propos le mot vie ? — sachez que c’est un...

                      Je pense parfois : c’est ma solitude qui a altéré si profondément ma joie au spectacle du monde. Si jadis (sans que je voulusse l’analyser) elle naissait d’une...

Ennui et tristesse   Ennui et tristesse... À qui donnerai-je la main          À l’heure où plus rien ne nous leurre ? Désirs ? À quoi bon désirer constamment et en...