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                                              La poésie n’est rien que ce grand élan qui nous transporte vers les choses usuelles — usuelles comme le ciel qui nous transporte.   Le style n’est pas l’outil du forgeron mais l’âme de la forge.   J’aimerais assez cette critique de la poésie : la poésie est inutile comme la pluie.   Toute poésie tend à devenir anonyme.   La transparence n’existe que dans l’air.   René-Guy Cadou, Hélène ou le Règne végétal , suivi de Usage interne , Poésie/Gallimard, 2024, p. 212, 214, 215, 219,...

Que ne nous sépare pas   Que ne nous sépare pas, insensible abîme, le moindre écart.   Ce que nous étions, ce que nous sommes. N’ayant point souvenir des massifs d’ombre côtoyés, mouvants, dont les senteurs montaient à la tête.     Un courant de transparence, insensiblement, nous porte ; aurore, démarcation nulle.   Pierre Chappuis, La...

Adieu : sur mon nom gravé sur un verre   I          Mon nom gravé sur cette vitre Communique ma fermeté au verre même          Rendu par ce charme aussi dur...

          Poussière   Dans le rayon de soleil oblique qui traversait la ggrande pièce à vivre (je m’en souviens, c’était dans mon enfance dans la maison des...

     Note XIX   homme / la vie est une chose misérable / immortelle / ouvreuse de blessures et douleurs / mais homme véritable / regarde-la défaire les...