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                                                     Thérèse, ou L’acteur ne parvient pas à s’endormir      Des pas dans l’épaisseur des murs des meubles, des méandres    De ma mémoire Des soupirs Ce que je fus ce que je suis    Me tiennent éveillé La maison la rue À cette heure de l’ombre    Tous les bruits les plus bas les plus forts Un passant    Qui me ressemble les freins d’une voiture et je n’arrive pas    À comprendre si c’est au dehors ou dans moi    Tous les bruits sont contre-nature      J’écoute invinciblement j’écoute la...

                          Il y a Marie...   Rien ne vient à sa place dans l'homme, ni les rêves ni sa vie. Si je ferme les yeux, je commence une histoire ou je la reprends. Quelque part, dans la mémoire ou dans l'imagination. La pièce , je me la joue. Peut-être bien seul à la voir. Rien n'est à sa place, rien. Ni l'anecdote ni les années. Ah la chronologie, la chronologie...