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Nymphe   Le temps des cigales, un temps blanc, alors que le garçon, assis au bord de l’eau, sur ses bras inclinait la rondeur de son front. Où est-il allé ?   Il y a des chemins à travers la forêt, secrets. J’y vais cueillir une herbe qui saigne. Sur les pierres je la pose, lance par-delà la lisière le cri de chasse du geai, clair.   Et, le regard verdissant, elle émerge dans la poudreuse, la tendre ombre des aulnes. Syrinx, ton ah, un bris de verre, court parmi les buissons.  ...