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                     Matin à la fenêtre   La vaisselle du breakfast tinte dans les sous-sols Et le long des trottoirs piétinés de la rue J’ai conscience que l’âme humide des servantes Perce languissamment aux entrées de service,   Les vagues rousses du brouillard lancent sur moi Du fin fond de la rue des visages distors Tirant d’une passante à la jupe boueuse Un sourire sans but qui flotte dans les airs Et s’évanouit le long des toits.                                                Oxford, 1915  T. S....

                          Les hommes creux (Un penny pour le vieux Guy)                      I   Nous sommes les hommes creux Les hommes empaillés Cherchant appui ensemble La caboche pleine de bourre. Hélas ! Nos voix desséchées, quand Nous chuchotons ensemble Sont sourdes, sont inanes Comme le souffle du vent parmi le chaume...

                    Préludes                             I   Le soir d’hiver choit dans les ruelles Parmi des relents de grillade. Il est six...