Tag > sylvia plath

  Ces poèmes ne vivent pas : c’est un triste diagnostic. Ils ont pourtant bien poussé leurs doigts et leurs orteils, Leur petit front bombé par la concentration. S’il ne leur a pas été donné d’aller et venir comme des humains Ce ne fut pas du tout faute d’amour maternel.   Ô je ne peux comprendre ce qui leur est arrivé ! Rien ne leur manque, ils sont correctement constitués. 
Ils se tiennent si sagement dans le liquide formique ! Ils sourient, sourient, sourient, sourient de moi. Et pourtant les poumons ne veulent pas se remplir ni le...

                                  Mort-nés   Ces poèmes ne vivent pas : c’est un triste diagnostic. Ils ont pourtant bien poussé leurs doigts et leurs orteils, Leur petit front bombé par la concentration. S’il ne leur a pas été donné D’aller et venir comme des humains Ce ne fut pas du tout faute d’amour maternel.   Ô je ne peux comprendre ce qui...

                        Premières heures   Vide, je renvoie l’écho du moindre bruit de pas. Musée sans statues, grandiose avec ses piliers, portiques, rotondes. Dans...

                             Arbres d’hiver   Les lavis bleus de l’aube se diluent doucement. Posé sur son buvard de brume Chaque arbre est un dessin d’herbier —...

                                Premières heures   Vide, je renvoie l’écho du moindre bruit de pas, Musée sans statues, grandiose avec ses piliers, portiques,...