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Un livre   À peine une chose parmi les choses Mais tout autant une arme. On la forgea En Angleterre, l’an 1604 ; On la chargea d’un rêve. Elle renferme Bruit et fureur et nuit et rouge écarlate. Ma paume la soupèse. Qui dirait Qua l’enfer est en elle : ces sorcières Barbues que sont les Parques, les poignards À quoi l’ombre ordonne d’exécuter Ses décrets, l’air délicat du château Qui te verra mourir, la délicate Main capable d’ensanglanter les mers, l’épée et la clameur de la bataille.   Et ce tumulte...

                                                       (…)    Entends, Ô monde du dehors ! Notre petit bavardage ! Soyez attentifs citoyens des villes et des bois ! Et vous les arbres, donnez votre écot !    Mais qui vient par ici avec ce feu au bout d’une perche ? Celui qui rallume notre maigre torche, la lune. Apporte les ramours d’olive sur la boue des maisons et la paix aux...

                         Depuis son siège sur l'estrade de la table seigneuriale il a annoncé à tous ceux qui se trouvaient dans le grand hall qu'il a entendu parler d'une autre princesse...

                     [...]    Mais qui vient par ici avec ce feu au bout d'une perche ? Celui qui rallume notre maigre torche, la lune. Apporte les ramours d'olive sur la boue...