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Pire, non : rien. Degré de l’au-delà des peines, Maux neufs nourris aux maux anciens, serrent plus forts, Grande consolatrice, où est ton réconfort ? Mère nôtre, ô Marie, ton soulagement vienne ! Mes cris jappent, en harde, accolés à leur chef, Mal cosmique — à l’enclume archaïque il bruit, gri- Mace — se calme, arrête. La furie glapit : « Vite ! Et que je sois cruelle ! Le fort fait bref. » Ô l’esprit ! il a ses montagnes ; ses écorces D’à-pics inouïs, inhumains. Ni ne peut tel abîme Contenir notre esprit limité. Là ! pécore,...