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                                                         Seul   Les mailles d’or gris de la lune Toute la nuit tissent un voile, Les fanaux dans le lac dormant Traînent des vrilles de cytise.   Les roseaux malicieux murmurent Aux ténèbres un nom — son nom — Et toute on âme est délice, Mon âme défaille de honte.   James Joyce, Poèmes , traduction Jacques Borel, Gallimard, 1967, p. 109.