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Ne m’en veuillez pas, c’est ainsi ! Je ne barguignerai pas avec les mots : elle est alourdie, affaissée, ma jolie tête dorée.   Ne plus aimer la ville, ni mon village comment le souffrirai-je ? Je largue tout. Me laisse pousser la barbe. Et je vais bourlinguer en Russie.   J’oublierai livres et poèmes, j’irai le ballot sur l’épaule — au noceur dans la steppe, on le sait, le vent fait fête comme à nul autre.   Je puerai le raifort et l’oignon. Et troublant la torpeur du soir me moucherai...

Caravelles-haridelles                   I   Si le loup hurle à l’étoile, c’est que les mers ont englouti le ciel. Haridelles éventrées, noires voilures des corbeaux.   Des hoquets nauséabonds du blizzard l’azur ne sortira pas ses serres ; il plane sur un jardin de crânes jonché d’aiguilles d’or, sous le hennissement des...

    Première neige   En route. Silence blanc. Sous les sabots sonne un galop. Dans les prés seuls batifolent des volées de corbeaux gris.   Envoûtée...

  Heureux qui par un frais automne largue son âme comme pomme au vent et contemple le soc du soleil fendre l’eau bleue de la rivière.   Heureux qui extrait de sa...

                       Caravelles haridelles   4. Bêtes, venez à moi ! venez bêtes farouches épancher toute haine dans la coupe de mes mains ! Il est grand temps...