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          XXXVII   Comme un énorme barbouillis de flamme le soleil couchant s’attarde dans les rues figées. Il vient de loin un vague sifflement dans le soir très calme. Ce doit être celui d’un train au loin.   En ce moment il me vient une vague mélancolie et un vague désir paisible qui paraît et disparaît.   Parfois aussi, au fil des ruisseaux, il se forme sur l’eau des bulles qui naissent et se défont — et elles n’ont d’autre sens que d’être des bulles d’eau qui naissent et se défont.  ...

                                       Le commun (dans les arts) est ce qui ne parle qu’aux sens.   On se ruine l’esprit à trop écrire. — On le rouille à n’écrire pas.   Il faut savoir entrer dans les idées des autres et il faut savoir en sortir. Il faut savoir sortir des siennes et il faut savoir y rentrer.   Ce que l’homme ne connaît que par sentiment,...

                                    À ses débuts l’œuvre se fait aux dépens de la théorie et malgré elle. Avant l’écriture, la théorie n’est qu’une voix généralisante fausse, que l’œuvre a...

25.06.13   Nous sommes l’escargot qui traverse la route : incapable d’imaginer la roue qui va l’écraser. Seulement aptes à vivre avec nos sens dans le monde qu’ils nous...

                   Chef-d’œuvre   Il dit tu as accompli un chef-d’œuvre de nos vies Un trésor où passe le vent Et où rien n’est à personne Il est fait de bric et...