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                     Un jour on ne sera plus là. Ce là fait pour me retenir à chaque instant et qui, le moment venu, n’en fera rien.   Oiseaux, plus visibles l’hiver. Eux aussi à découvert.   Quand on est dans son propre appartement comme dans la salle d’attente d’une gare.   J’aimerais mourir la fenêtre ouverte, au début d’un printemps doux et nuageux, après qu’il a plu un peu, juste pour sentir encore l’odeur de la terre avant de partir.   Jacques Lèbre, À bientôt , Isolato, 2022, p. 28, 33, 44, 46.