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                                              La poésie n’est rien que ce grand élan qui nous transporte vers les choses usuelles — usuelles comme le ciel qui nous transporte.   Le style n’est pas l’outil du forgeron mais l’âme de la forge.   J’aimerais assez cette critique de la poésie : la poésie est inutile comme la pluie.   Toute poésie tend à devenir anonyme.   La transparence n’existe que dans l’air.   René-Guy Cadou, Hélène ou le Règne végétal , suivi de Usage interne , Poésie/Gallimard, 2024, p. 212, 214, 215, 219,...

  Écrire mais vivre   Est-ce que je sais seulement que j’écris ? mais je vais Au bout de ma vie comme d’une route mal percée Toujours au bout crevant l'opaque pour mieux voir Quoi ? Le dernier wagon du train du soir Une fleur sur le bord du talus un enfant Maigre qui recherche ses parents Sans indice sans rien et qui croit au miracle...

Art poétique   Quand ce sera la nuit Et toi tout seul dans une limousine Quelque part sur une route de forêt Quand ce sera nuit noire O mon poète aie garde...