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      Printemps et automne                                     À une jeune enfant   Marguerite, mènes-tu deuil Sur le Bois-Doré qui s'effeuille ? Ainsi, de feuilles, comme humaines, Voici tes frais pensers en peine ? Ah ! quand le cœur vient à vieillir C'est, peu à peu, pour s'endurcir Sans plus gratifier d'un soupir Un monde effeuillé de bois mort ; Alors pourtant tu pleureras Sans laisser de savoir pourquoi. Mais quelque nom qu'on donne aux peines, Enfant leurs sources sont les mêmes. L'âme a...