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                        Premières heures   Vide, je renvoie l’écho du moindre bruit de pas. Musée sans statues, grandiose avec ses piliers, portiques, rotondes. Dans ma cour jaillit puis retombe une fontaine Au cœur de nomme, aveugle au monde. Des lys de marbre Exhalent leur pâleur come leur parfum.   Je m’imagine avec un vaste public, Mère d’une blanche Niké et de plusieurs Apollon aux yeux nus. À la place, les morts me blessent de leurs attentions, et il ne peut rien arriver. Comme une infirmière muette et sans expression,...

                                Premières heures   Vide, je renvoie l’écho du moindre bruit de pas, Musée sans statues, grandiose avec ses piliers, portiques, rotondes. Dans ma cour jaillit et puis retombe une fontaine Au cœur de nonne, aveugle au monde. Des lys de marbre Exhalent leur pâleur comme du parfum .   Je m’imagine avec un vaste...

                                                           Mort-nés     Ces poèmes ne vivent pas : c’est un...

                                    Mort-nés   Ces poèmes ne vivent pas : c’est un triste diagnostic. Ils ont pourtant bien poussé leurs doigts et leurs orteils, Leur...