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Dehors, un ciel de porcelaine  : de blanches ventripotences, des serpillières bleues. En bas, autour de moi, un courant d’air agitait les maigres buissons, comme si, dans les parages, toutes les portes étaient restées ouvertes (ma chemise claquait sur ma poitrine et mes cheveux gris dansaient la carmagnole). Et, pourtant, j’étais toujours en Terre Administrative : les poteaux télégraphiques faisaient escorte à toutes les routes, prenaient gauchement les virages à leurs côtés, tous revêtus de la même livrée brun sombre et rectiligne. Ils n’auront de cesse que chaque mètre carré...

Le monde libre   Grenades à billes bombes à ailettes funèbres gadgets Cramponnés à leur manche à balai les stupides sorciers du progrès battent leurs derniers records meurtriers Les forteresses volantes ne sont pas châteaux en Espagne Sordide humaine réalité les enfants du Viet-nam jetés comme cartes à jouer...

                                 Lundi 13 septembre [1982]   On conçoit que des esprits simplistes aient mis leur confiance et leur espoir dans les machines. Il me suffit de...

                               Serge Othon Weil à Ariel Chipman On vit dans un système compassionnel où il faut du drame partout. Tu peux me dire pourquoi on n’a pas organisé une...