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  Premier dernier amour   Tout est mort. Même les désirs de mort Sont morts. Ce qui grandit est sans figure.   Les mains, les yeux — déserts. Toute mesure S’effondre après ce feu qui brise un corps.   Rien — ni espoir ni doute — n’ouvre plus La porte où le soleil vient nous attendre.   Les fruits profonds, par l’orage abattus, Sont morts : l’esprit possède enfin leur cendre ;   Avide, — seul — et maître d’une nuit Où le ciel pleut, où le mouvement plonge,   Où, sur l’objet qu’il efface, bondit...

  Premier dernier amour   Tout est mort. Même les désirs de mort Sont morts. Ce qui grandit est sans figure.   Les mains, les yeux, — déserts. Toute mesure S'effondre après ce feu qui brise un corps.   Rien — ni espoir ni doute — n'ouvre plus La porte où le soleil vient nous attendre.   Les fruits profonds, par l'orage...