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                                          Nos vies — mais nous n’en pleurons pas — Sont comme ces cigarettes au hasard Que, par les journées de tempêtes, Les hommes allument en les protégeant du vent D’un geste adroit de la main qui fait écran ; Puis elles brûlent toutes seules aussi vite Que s’aggravent les dettes qu’on ne peut pas payer, Elles se fument si vite toutes seules Qu’on a  à peine le temps d’allumer La vie suivante, qu’on espère mieux roulée Que la première,...