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Boris Pasternak La plus belle en son jardin   Être ès vent, bras Tâtant : « N’est-ce heure à chants d’oiseaux ? » Dos de moite moineau, Brassée de lilas.   D’abord marmot par mon deuil nourri, Dans les épines à cause de TOI, Cette nuit ce jardin commença sa vie, Son odorance et sa voix.   Toute la nuit sur la vitre il mit Son tapage et son volet vibra d’émoi ; Brusque, l’odeur d’un moite moisi Par tout habit fut un vif pas.   Réveillé par la lection Rare de ces noms : « printemps,...