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Sur la mort de T. S. Eliot                            I   Il est mot au début de l’année, en janvier. Sous les lampes dehors le gel faisait le guet. La nature n’eut pas le temps de lui montrer de son corps de ballet la pompe souveraine. Les vitres sous la neige devenaient plus petites. Sous les lampes guettait le héraut des gelées. Les flaques se figeaient en glace aux carrefours. Sur sa porte il riva la chaîne des ans morts.   Les muses ne sont pas menacées de ruine, de jours elles sont riches. Encore qu’orpheline,...