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       Moitié de la vie   Suspendue avec des poires jaunes Remplie de roses sauvages, La terre sur le lec. Et vous merveilleux cygnes ivres de baisers Trempez la tête dans l’eau sainte et sobre.   Malheur à moi ! où les prendrai-je moi Quand ce sera l’hiver, les roses ? Où le miroir du soleil Avec les ombres de la terre ? Les murs s’élèvent sans parole et froids Et les enseignes grincent dans le vent.   Hölderlin,  Poèmes de la folie , traduction Pierre Jean Jouve et Pierre Klossowski, dans PJJ,...

                               (1903)    L’idiot en art est en général un très respectable et laborieux individu. Toute une semaine durant il a sué du nombril et des aisselles. Va-t-on le blâmer si, le dimanche, il tient à jouir de l’art qu’il apprécie ? Faudra-t-il qu’il force également au septième jour son cerveau avide de repos ? Et voici maintenant que paraissent des ouvrages...

                            Jeudi 16 avril [1914]. Le matin, face à la ville [Kairouan], ai peint dans une lumière légèrement dispersée, à la fois claire et tendre. Sans brumes. Puis...

                                                                                I      Après avoir manqué le portrait d'une femme parce qu'elle m'est proche, mais que son...