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                                  Pluie oblique, changeante, passante ou fuyante ; bruit d’une machine indéterminée, peut-être dans les champs. Journées encore presque froides, méchantes. Le bruit des voitures est aussi comme celui d’une machine, d’un outil qui s’enfoncerait dans la matière de l’air pour lr percer. Des paroles brèves comme une rapide pluie. Comme ces lignes qu’elle laisse sur la vitre un instant, brillantes, étoilées, et pourtant chaque perle, chaque goutte a son nœud d’ombre. Derrière l’astre des larmes, l’herbe encore un peu plus verte, et une multitude...

              Dans l’herbe à l’hiver survivant ces ombres moins pesantes qu’elle, des timides bois patients sont la discrète, la fidèle,   l’encore imperceptible mort   Toujours dans le jour tournant ce vol autour de nos corps Toujours dans le champ du jour ces tombes d’ardoise bleue   Philippe Jaccottet, Airs , dans...

                                  Les couleurs graves des fins d’après -midi, l’hiver : le brun qui tire sur le fauve, le pourpre, le violet ; le vert très sombre, les lointains bleus ;...

                                     Le vingt-huit novembre au matin, comme je passais le pont du Carrousel, une brume sans aucun poids ni moiteur (le ciel au zénith étant clair)...

Qu’est-ce que le regard ?   Un dard plus aigu que la langue la course d’un excès à l’autre du plus profond au plus lointain du plus sombre au plus pur  ...