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                                                Pauvre C’est le mystère de l’air pur, celui du blé. C’est le mystère de l’orage, celui du pauvre. Dans les pauvres maisons, on aime le silence. On aime aussi le silence. Mais les enfants crient, les femmes pleurent, les hommes crient, la musique est horrible. On voudrait faire la moisson et l’on fait honte aux étoiles. Quel désordre no ir, quelle pourriture, quel désastre ! Jetons ces langes au ruisseau, jetons nos femmes à la rue, jetons notre pain aux ordures, jetons-nous au feu, jetons-nous au feu !   Paul Éluard,...

  Le bonheur d’être assis ou m’agitant un peu, dans une pièce chauffée et silencieuse, avec livres et carnets.   Une bonne part des ennuis de la vieillesse vient des autres, jeunes ou vieux : ils vous retirent, par prudence ou par indulgence ou par mépris, les outils de la vie, les armes, les fonctions.   Il ne faut pas guetter, il faut attendre.   Si...

        La pauvreté m'a saisi à l'improviste   ce matin d'automne       Près d'un poirier je suis venu solitaire   contempler la lune       Le...

                                                                                                                               Les fenêtres      Celui qui regarde du...

La pauvreté humilie les hommes, jusqu’à les faire rougir de leurs vertus.   Les enfants cassent les vitres et brisent des chaises, lorsqu’ils sont hors de la présence de leurs...