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                  On n’habite pas un pays, on habite une langue. Une patrie, c’est cela et rien d’autre.   Les religions, comme les idéologies qui en ont hérité les vices, se réduisent à des croisades contre l’humour.   La ponctualité, variété de la « folie du scrupule ». Pour être à l’heure, je serais capable de commettre un crime.   La critique est un contresens : il faut lire, non pour comprendre autrui mais pour se comprendre soi-même.   À Saint-Séverin, en écoutant, à l’orgue, L’Art de la fugue, je me disais et redisais : « Voilà la...

Sous d’apatrides vêtements aux couleurs perdues dans la bataille ils arrivaient par l’Europe en neige, alors champ équivoque où germaient les victoires défaites, puis repartaient pour cause de guerre en sens inverse, pour les beaux yeux d’une patrie disant des mots d’adieu dans une langue occasionnelle, n’importe quoi qui comblât l’écart en...

    Sonnets de Prague, XIII   Tout cela qui pèse sur mon cœur quand la honte habituée aux haillons vient se parer comme un beau mensonge pour nous parler de la...