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  D’hiver disait-elle   Ce qu’un mot retient, donne         à vivre.   Un mot, et pas    seulement       le mot neige, le mot boucherie (quelque chose           sale)          Terre !       D’hiver, disait-elle  dans son recoin de veuve       Une fois encore, une  fois à dire & quoi — interdits à être : tant de poids, un retour        où paraît de nos peurs la tête de marteau des loups.   Pascal Commère,...

    Seraient-ils perdus une fois encore les mots, par la terre brune et collante qui entérine en silence toute mort en juin comme une boule de pluie sur tant d'herbe soudain qui verse, avec dans la poitrine ce serrement, par les collines presque en haut, quand la route espérée dans un virage d'elle-même tourne et disparaît... Je reconnais le...

Songe du petit cheval déplacé en terre franque   21   Qu'odeur surie ! Tous pets ardents en la chambre mobile, l'abominable braiment de qui croyait se libérer...

                          De quel nom la neige est-elle la clé, ô lointains si lointains et qui demeurent inaccessibles — Tant de traces de pas au matin tournés vers l'unique pointe du...

    Seraient-ils perdus une fois encore les mots, par la terre brune et collante qui entérine en silence toute mort en juin comme une boule de pluie sur tant d'herbe...