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Un livre   À peine une chose parmi les choses Mais tout autant une arme. On la forgea En Angleterre, l’an 1604 ; On la chargea d’un rêve. Elle renferme Bruit et fureur et nuit et rouge écarlate. Ma paume la soupèse. Qui dirait Qua l’enfer est en elle : ces sorcières Barbues que sont les Parques, les poignards À quoi l’ombre ordonne d’exécuter Ses décrets, l’air délicat du château Qui te verra mourir, la délicate Main capable d’ensanglanter les mers, l’épée et la clameur de la bataille.   Et ce tumulte...

                                      Aux Parques   Un seul, un seul été... Faites m’en don, Toutes –Puissantes !   Un seul automne où le chant en moi vienne à mûrir,    Pour que mon cœur de ce doux jeu rassasié,       Sache se résigner alors, et meure.    L’âme à qui fut déniée, vivante sa part divine,    Cherche en vain le...