Quand parlerai-je encore avec amour alors qu’il flotte comme une sorte de guirlande sucrée entre la peau et la veille ? Langue à moitié de musée, striée de rêves obsolètes — et c’est vrai son piédestal même n’était qu’erreur et poudre aux yeux ! Ah ! Laisse ! Oublie ! L’ancien amour non plus ne réchaufferait mes poignets. Et maintenant je ferme les yeux sur son nom, j’attends seulement la douceur d’une peau, d’un souffle, d’un appel tiède sur ma nuit. Et mon noyau resserré...