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                     Matin à la fenêtre   La vaisselle du breakfast tinte dans les sous-sols Et le long des trottoirs piétinés de la rue J’ai conscience que l’âme humide des servantes Perce languissamment aux entrées de service,   Les vagues rousses du brouillard lancent sur moi Du fin fond de la rue des visages distors Tirant d’une passante à la jupe boueuse Un sourire sans but qui flotte dans les airs Et s’évanouit le long des toits.                                                Oxford, 1915  T. S....