Au matin Je suis habitant de la mort idiote la tête comme un porridge Les oiseaux s’envolent à l’avoine noire de fumée (il est quatre heures, il est cinq heures) Les arbres s’habillent de fond en comble Dans mon bol des archipels de boue noire qui fondent Je bois tiède L’église, le sable, le vent irrésolu J’avance d’une ligne, à deux doigts Je voudrais nous coucher tête-bêche Tes yeux sur ma bouche à la place de ce rien Jacques Roubaud, Quelque chose noir , Gallimard, 1986, p. 35.
30/11/2024
Solitude Où irons-nus, mon âme, avec tout cet exil que nous traînons ? Avec nous personne et la solitude est devenue si étrange, qu’elle se confond avec la compagnie de tous ces gens. Tu parles et tu te tais et les choses demeurent intraitables, comme si nulle volonté ne venait les gouverner. Plus comiques, les tristes efforts,...
Derniers gestes VI Sur un fangeux hiver, Douve, j’étendais Ta face tumultueuse et basse de forêt. Tout se défait, pensais-je, tout s’éloigne....
14/01/2023